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我的眼皮沉重如铁，身体已接近极限。
可就在意识即将滑入又一次失忆的深渊时——
风，停了。
不是自然的停，是突兀的、被什么东西硬生生掐断的停。
连灰烬都不再打旋，凝在半空，像被冻住的尘埃之舞。
我虽闭眼，却能“听”到。
那是“知识洞察眼”残余的震荡在预警——某种东西，正在靠近。
不是人。
是比人更古老、更阴冷的存在。
它醒了。三更天，风停了。
不是渐止，不是缓歇，而是像被一双手从天地咽喉处死死掐住，骤然断绝。
连雪尘都凝在半空，仿佛时间本身也被冻住了一瞬。
我闭着眼，可眼皮底下那片漆黑却在震颤——知识洞察眼的残波在颅内嗡鸣，像锈蚀的铜铃在脑髓深处摇晃，发出只有我能“听”见的警讯。
它来了。
不是人，不是鬼，也不是风雪里的野魂。
是“念”的影子，是执念的残丝织成的伪灵，顺着曾瑶留下的足迹，一寸寸爬回这驿站。
它循着血气，循着未熄的“名”，循着那声她终究没喊出口的“尘哥”——它以为我还活着，但已濒死；以为她已走远，但心未冷；以为这具躯壳还能被重新填进去一个“陆尘”。
它想错了。
我嘴角咧开，血顺着裂口淌进牙缝，腥甜得发苦。
我任由那股阴冷的气息贴地游走，像蛇般滑过我的脚踝、腰侧、脖颈，最后悬停在我胸口那八十七道刀痕之上。
它在嗅，它在试探，它在寻找那颗跳动的“心”——可它不知道，我早把真心跳进了地底三尺，埋在驿站奠基时的祭坑里，换上了一块从古墓盗出的“伪心残片”，泡了七日七夜的“无名毒”。
这毒不杀人，只杀“名”。
谁若执着呼唤我，谁若执迷“陆尘”二字，谁若妄图以记忆为引重铸我的存在——那记忆就会腐烂，名字就会溃烂，连带着执念一起，化作脓血。
它吸了第一口血。
就在那阴影触碰到我肋下血窟窿的刹那，我几乎“看”到了它贪婪的形状——一团扭曲的暗雾，中心浮着半张脸，是我，又不是我，像是从千万人记忆中剥下来的皮，拼凑成的神像。
它张口，将我的血吞入，随即，那雾中发出一声极轻的、满足的叹息。
然后，它开始重塑。
它要用我的血、我的伤、我的沉默，重新编织一个“陆尘”——一个更听话、更温顺、更依附于“曾瑶呼唤”的傀儡。
它要让这个名字活着，哪怕主人已死，哪怕信仰已裂。
可它不知道，这血里泡着的，是能让“存在”都腐烂的毒。
它吸得越深，形体就越扭曲。
那团雾开始冒泡，像是滚水浇在冰上，边缘不断剥落，化作黑烟逸散。
它没察觉，仍在贪婪地汲取，以为这是复活的契机。
我笑了，血从嘴角溢出。
可就在这笑尚未散去的瞬间——
胸口那块伪心残片，突然一震。
不是跳动，不是搏动，而是……动了。
它竟顺着伤口往外爬出半寸，像是活物般要逃离这具身体。
我猛地抬手按住，掌心压得极狠，骨头咯吱作响，可那东西仍在蠕动，像有谁在它内部轻轻叩击，一声，又一声。
紧接着，我的喉咙一紧。
不是我控制的。
一道低语，从我嘴里溢出，声音沙哑、古老，像是从地底墓穴里爬出来的回声：
“……主不归，信犹在……”
不是我说的。
我瞪着黑暗，瞳孔收缩。
那话不是思想，不是语言，是某种更原始的东西——是“信”的残念，是“名”被供奉时留下的烙印，是这世道对“陆尘”这个符号的集体执迷，正在借我这具残躯发声。
它想续命。
它想借我的嘴，重新宣告它的存在。
我缓缓抬起沾满血污的手，指尖在空中虚划——一道残缺的倒悬阵纹，在血雾中若隐若现。
刀柄仍插在地缝，朝西，指向她离去的方向。
风未起，雪未落，天地如棺。
我在黑暗中睁眼，盯着那片浓得化不开的夜。
你想演？
那老子就陪你，演到底。
——直到你，自己喊出那个名字。
