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三块大洋！这对现在的沈砚之来说无异于天文数字。他全身搜遍，也只有陈九给的几个铜板和那半块没吃完的硬馒头。
他脸上闪过一丝窘迫和绝望。
老头见状，嗤笑一声，挥挥手：“没钱？滚蛋！别耽误老子做生意。”
“我……我有这个！”沈砚之猛地从贴身处摸出一样东西。
那是一块羊脂白玉的平安扣，质地温润，雕工精细，是他及冠时父亲所赠，也是他此刻身上唯一值钱、且未被搜走的物件。
他贴身藏着，才侥幸保留下来。
他将玉扣递过去，手指微微颤抖：“这个……抵给你。够了吧？”
老头眼睛一亮，一把抢过玉扣，对着微弱的光线仔细看了看，脸上露出贪婪的神色：“啧……倒是块好玉。行吧，算你走运。”
他将玉扣揣进怀里，从身后一个破旧的木箱里翻捡起来，很快拿出一张盖着模糊红印的硬纸片，又拿起一支秃笔，“冀州哪儿？哪个村？年纪？”
沈砚之忍着剜心般的痛楚，那不仅是玉，更是父亲最后的念想，机械地回答着问题。
看着那老头用拙劣的笔迹填写着虚假的信息，他感到一种巨大的荒谬和悲哀。沈家诗书传家，如今他却要用这种最不堪的方式，换取一个苟活于世的虚假身份。
很快，“路引”做好了。粗糙，但足以糊弄一般的盘查。
“拿好了，‘墨言’小子。”老头将路引塞给他，不耐烦地挥手赶人。
沈砚之紧紧攥着那张决定他命运的纸片，像攥着一块烧红的烙铁。他转身融入昏暗的巷子，每一步都踩在破碎的过往之上。
有了身份，还需要谋生。他身无分文，必须立刻找到活计。他不敢去体面的商铺，只能找最底层的工作。
码头扛包？他试了试，那沉重的麻袋几乎瞬间压垮了他单薄的身板，工头的咒骂和周围苦力的嘲笑像鞭子一样抽在他身上。
“滚开！细皮嫩肉的废物！别在这儿碍事！”
他踉跄着退开，喘息着，感到一阵眩晕。
最终，他在一家充斥着汗臭和油污的小饭馆后门，找到了一份洗碗的活计。工钱微薄，仅够糊口，但老板看他识几个字，能记账，他谎称略通文墨，勉强收留了他。
从此，油腻的污水、堆积如山的碗盘、厨子的呵斥、其他伙计的排挤，构成了他生活的全部。他那双曾经只握毛笔的手，很快被泡得发白、溃烂，布满油污和伤口。
他沉默地干活，沉默地吃饭，沉默地睡在厨房角落堆放的米袋上。他小心翼翼地隐藏着自己，避免与任何人产生不必要的交集。
偶尔有巡警或兵痞来吃饭，他都会心脏骤停，死死低下头，将脸埋进蒸腾的热气里。
只有在深夜，万籁俱寂，他才能拖着疲惫不堪的身体，躲在无人角落，借着月光或灶坑里未熄的余火，用捡来的炭块，在破纸上一遍遍书写、勾画。
他写下父亲的名字，写下所有他能回忆起的、与沈家案有关的细节：
抄家士兵的番号，他依稀记得几个、那个监刑军官的相貌，陆峥年的脸刻在他脑海里、茶馆里听来的零星碎语、甚至陈九那意味深长的眼神……
线索杂乱无章，如同迷雾。但他知道，他必须记住，必须思考。翻案，复仇，这是他活下去唯一的信念。
一天晚上，饭馆打烊后，胖厨子喝多了，拍着桌子吹牛，唾沫横飞：“……老子当年也在军营里帮过厨！见过的大官多了去了！就那个谁……赵大帅跟前的红人，姓陆的那个小子，爬得那叫一个快！啧啧，听说手段狠着呢，沈家那案子，就是他……”
沈砚之正在擦桌子的手猛地顿住，全身的血液仿佛瞬间涌向头顶，又瞬间冻结！
他猛地抬头，看向胖厨子，声音因为极度紧张而变调：“……陆？他……他怎么了？”
胖厨子被打断，很不爽，眯着醉眼瞪他：“关你屁事？好好干你的活！”
