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这样的天气，没有人会来。
至少，今天不会。
他忽然有点想笑。
笑自己傻，笑师父傻，笑这座庙傻。在这样的世道里，守着一座破庙，守着一支随时会被风吹灭的蜡烛，又有什么用？
山下的人在挨饿，在逃亡，在为了活下去而互相算计。战火在远处燃烧，血在泥土里渗开。那些人抬头，看见的是硝烟，是断壁残垣，是没有星的夜空。
他们不会看见这座山，不会看见这座庙，更不会看见这支小小的烛火。
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可他还是把门关上了。
他回到供桌前，重新跪下去，把那封被他揣了很久的信拿出来，放在神像前。
信已经被翻得有些皱，纸边也被磨损。他又看了一遍那句话：
“若有一日你见到这封信，便替我守住山上的庙。”
“师父，”他低声说，“我不懂你说的希望是什么。”
“我只知道，你不在了，我就替你守。你守到死，我就守到我死。”
他的声音不高，却很坚定。
烛火又轻轻一跳。
这一次，火光不再只是昏黄的一团，它像是被注入了某种看不见的东西。那是师父留下来的，是这座山留下来的，也是他这些年一点一滴熬出来的。
庙门外，风雪依旧。
但这一次，风不再只是寒冷的信使。
它穿过破庙的门缝，掠过烛火，带着那一点微弱的暖意，带着那一点摇曳的光，顺着山道而去。
它穿过树林，树梢上的雪被吹落，露出黑褐色的枝干，像一只只伸向天空的手。它越过山谷，在谷底的乱石间呼啸，卷起积雪，也卷起藏在石缝里的那一点点枯草的气息。
它向更远的地方而去。
它会经过那些被雪埋了半截的茅屋，经过那些被战火焚烧过的村落，经过那些被遗弃在路边的车辙和脚印。
它会把这一点暖意，送到每一个在风雪中独行的人心里。
有人在山脚下的破屋里发抖，怀里抱着生病的孩子，眼里是压不住的绝望。他会在一阵刺骨的冷风中，忽然感到胸口微微一热，像是有人在很远的地方，朝他笑了一下。
有人在山路上踉跄前行，肩上背着逃难的行囊，身后是回不去的家。他抬头，看见远处山腰上有一点微弱的光，在风雪中忽明忽暗。他不知道那是什么，却忽然觉得，脚底下的路没那么难走了。
有人在城里的角落里缩成一团，身上的衣服破烂不堪，肚子饿得咕咕作响。他听见风声从巷口吹进来，夹着远处不知哪里传来的钟声。他不知道那钟声来自哪座庙，却在那一瞬间，想起了很久以前，母亲在灶前点燃的那一盏油灯。
风会告诉他们——
山在。
庙在。
烛火在。
希望，也在。
它不会替他们挡住风雪，也不会替他们填饱肚子，更不会替他们挡下刀剑。它只是让他们在最冷、最黑、最绝望的时候，知道——这个世界上，还有一座山，还有一座庙，还有一个人，在风雪里，为他们点着一支蜡烛。
哪怕他们永远不会来。
哪怕他们一辈子都不知道这座庙的存在。
阿远不知道这些。
他只知道，自己要做的事很简单——每天扫雪，上香，换烛。等到这支蜡烛烧完，他会再换一支新的。
他跪在供桌前，闭上眼，双手合十。
烛火在他面前静静地燃烧，把他的影子拉得很长，落在破旧的墙壁上，落在神像的脚边，也落在那封被他放在供桌上的信上。
信纸上的字迹已经有些模糊，但那一行字依旧清晰：
“若有一日你见到这封信，便替我守住山上的庙。”
他忽然明白了一点。
希望，不是天上掉下来的。希望，是有人在风雪里点起的一支蜡烛。是有人在破庙里，把烧完的蜡烛换了一支新的。是有人在所有人都觉得没用的时候，依然选择去做一件“没用”的事，
他在。山在庙在。烛火在。风雪再大，也总有一座山，愿意为你挡住一点风。总有一座庙，愿意为你留一盏灯。总有一个人，愿意在漫长的黑夜里，替你守住那一点光。
只要这点光还在，风雪就不会是终点。
它只是一段路。
一段通往那座山、那座庙、那支烛火的路。
通往希望的路。
