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更衣室里，马龙正坐在自己的更衣柜前，用冰袋敷着膝盖。
他的身体在第七场之后像是被卡车碾过一样，每一块肌肉都在抗议。但他没有说话，只是坐在那里，像一块沉默的岩石。
汉布伦推门走了进来，手里拿着战术板。
“卡尔，有时间吗？”
马龙抬起头：“什么事，教练？”
汉布伦深吸一口气：“我想让你打小前锋。”
更衣室里安静了大约三秒钟。
马龙的表情从疲惫变成困惑，从困惑变成不可置信，从不可置信变成某种难以名状的复杂情绪。
“……什么？”他的声音低沉得像是从胸腔里挤出来的。
“小前锋。”汉布伦重复了一遍，“首发小前锋。对位李飞。”
马龙盯着他看了足足十秒钟。
“教练，”他的声音缓慢而克制，“你知道我好不容易不用对位李飞了吗？”
汉布伦没有说话。
马龙站起来，冰袋掉在地上，发出沉闷的声响。他的脸上浮现出一种奇特的苦笑——那是一种老兵面对荒唐命运时的苦笑。
“我在爵士的时候，跟李飞打了三年。”他的声音不大，但每一个字都像是从牙缝里挤出来的，“三年。每年季后赛都被他打爆。2米24，臂展2米45，还能在你头上跳投。我每次防他，都感觉自己像个高中生在对大学校队打球。”
他顿了顿，伸手揉了揉自己的膝盖。
“后来我来了公牛。我以为我终于解脱了。李飞去了尼克斯，打小前锋，跟我对不上位了。我以为我可以安心打我的大前锋，去欺负那些比我矮的内线。结果——”
他看着汉布伦，眼神里写满了荒唐。
“结果你告诉我，让我去打小前锋。”
汉布伦清了清嗓子：“卡尔，我知道这很难——”
“难？”
马龙打断他，声音里带着一丝罕见的情绪波动，“教练，你知道在季后赛防李飞是什么感觉吗？你知道当他转身跳投的时候，你跳起来连他的手肘都够不到是什么感觉吗？你知道他每次在你头上得分之后，低头看你那一眼是什么意思吗？”
他模仿李飞的口吻，用一种近乎平静的声音说：“‘卡尔，你跳早了。’”
更衣室里安静得能听到空调运转的声音。
“我他妈当然跳早了，”马龙的声音恢复了正常，带着一种疲惫的自嘲，“因为我不跳连他的腰都够不到。”
汉布伦深吸一口气，走到马龙面前，直视着他的眼睛：“卡尔，我不需要你防住李飞。没有人能防住李飞。我需要你让李飞不舒服。”
马龙挑起眉毛。
