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“那我就砸了这个收费站！”
伊万举起那只变异的左手。剧烈的疼痛让他几乎昏厥，但他咬紧牙关，用那只像钻头一样的手狠狠砸向地面的申请表地面。
黑色的石油从他的手里喷涌而出，瞬间点燃了整个大厅。火焰不是红色的，而是一种诡异的幽蓝色，带着一股松脂和铁锈的味道。
“疯子！你会毁了一切！”无眉人尖叫着后退，他的身体开始燃烧，像一张被点燃的旧报纸，“你这样做，既没有安稳，也没有远方，你只有毁灭！”
“毁灭就毁灭！”伊万在火海中咆哮，“与其做一张发霉的表格，或者做一堆烧完的灰烬，不如做一场哪怕只有一秒钟的大火！我不后悔！我绝不后悔！”
火焰吞噬了安娜·彼得罗夫娜的金银财宝，融化了谢尔盖脚下的树根。大厅开始崩塌，墙壁上的标语燃烧起来，露出了后面真实的砖石。
伊万感到自己的身体正在解体，但他从未感到如此自由。他看见了出口——那不是一扇门，而是一道裂缝，裂缝外是彼尔姆寒冷的夜空。
他用尽最后的力气，朝着裂缝冲去。
……
“伊万！伊万！醒醒！你怎么在路边睡着了？”
伊万猛地睁开眼。刺眼的阳光让他一阵眩晕。他发现自己躺在“死胡同”的雪地里，旁边是那个无眉人的摊位——现在看来只是一个破破烂烂的旧货摊，上面堆着破铜烂铁。
那个无眉小贩正用脚踢他：“喂，公民，要买个旧茶炊吗？只要五卢布。”
伊万茫然地爬起来，摸了摸自己的左手。那是正常的肉手，虽然冻得通红，但没有钻头，也没有石油。难道是一场梦？
他低头看自己的怀里，档案袋还在。他松了一口气，大概是最近加班太累，出现了幻觉。他拍了拍身上的雪，准备回家。
但就在他转身的一瞬间，他看见了路边的水洼。水洼里倒映着他的脸。
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那张脸还是他的脸，但他的左眼瞳孔里，有一朵幽蓝色的火焰在静静燃烧。
而且，他的口袋里沉甸甸的。他伸手一摸，掏出了一块烧焦的木片，上面用俄语刻着一行字：
“敢于承担，是唯一的救赎。——致那个不完美的你”
伊万站在彼尔姆的街头，看着熙熙攘攘的人群。有的人行色匆匆，脸上写着焦虑；有的人在商店门口排队，脸上写着麻木；有的人在大笑，脸上写着绝望。
他突然笑了。笑得很大声，吓到了路过的一只流浪猫。
他想起了梦里那个无眉人说的话：“完美只是一种理想状态，是不可能的一种存在。”
“去他妈的完美，”伊万把那块焦木片塞回口袋，整理了一下领带，“去他妈的安稳，去他妈的远方。”
他没有回家，而是转身走向了去往火车站的方向。他不知道火车要开向哪里，也许是秋明，也许是海参崴，或者是某个地图上不存在的鬼地方。
但他知道，这一路上会有风雨，会有麻烦，会有操蛋的官僚和该死的坏天气。
但那又怎样？
他是伊万·伊里奇，一个不再害怕后悔的灵魂。在这个荒诞、诡异、充满压迫感的罗刹国里，他终于找到了那条独一无二的路——哪怕那只是一条通往未知的、破破烂烂的小路。
风从卡马河的方向吹来，带着冰雪的气息。伊万深吸了一口气，感觉肺部像被刀割一样疼，但这疼痛让他觉得自己还活着。
他迈开步子，走进了彼尔姆那永恒的黄昏中。在他身后，那个无眉小贩收起了摊位，对着他的背影深深鞠了一躬，嘴里嘟囔着一句古老的俄罗斯谚语：
“只有死人才不会迷路，因为他们哪也去不了。”
而在远处的工厂烟囱里，黑烟滚滚升起，在天空中拼凑出一个巨大的、嘲讽的笑脸，注视着这片土地上所有挣扎着、选择着、后悔着、却依然活着的人们。这就是生活，残酷得让人想哭，又美丽得让人想笑。
伊万没有回头。他知道，所谓的“代价”和“馈赠”，其实都是同一枚硬币的两面。当你敢为自己的选择承担一切后果时，你就已经赢了这场该死的游戏。
哪怕前方是深渊，也要跳得姿势漂亮一点。这才是罗刹国的灵魂，这才是布尔加科夫笔下那些在魔鬼和上帝之间挣扎的人们，唯一能做的反抗。
雪越下越大，很快就覆盖了他的脚印。彼尔姆依旧沉默，像一头巨大的、毛茸茸的野兽，蹲在乌拉尔山的脚下，等待着下一个迷路的灵魂，讲出他的故事。
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