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照片的内容，是他的卧室。拍摄时间显示是凌晨两点左右。画面中央，是他自己的床。床上，他正侧躺着，陷入沉睡，被子拉到下巴，头发凌乱。拍摄的角度……是从卧室天花板的右上角，斜向下拍摄的。一个绝对不可能由他本人手持手机拍到的角度。
清晰。稳定。构图精准。
陈默浑身的血液似乎在这一刻冻结了。他盯着那张照片，视线无法从那个熟悉的、沉睡中的自己脸上移开。一种冰冷的、黏腻的恐怖感像无数只小虫，瞬间爬满了他全身的皮肤，钻进了他的骨髓。耳朵里响起尖锐的嗡鸣，盖过了一切声音。
他极其缓慢地，一寸一寸地，抬起头。
目光投向卧室天花板那个右上角。
夕阳的最后一点光晕正从窗外褪去，房间的光线迅速暗淡下来。那个角落笼罩在阴影里，隐约能看到天花板与墙壁交界处的石膏线。
他站起来，双腿像灌了铅，又像踩在棉花上，踉跄着走进卧室。搬来书桌旁的椅子，踩上去。高度不够。他又搬来一个矮凳，叠在椅子上，摇摇晃晃地爬上去，勉强能够到那个角落。
灰尘。白色的墙壁和天花板交界处，积着一点灰尘。但在那一小块区域，灰尘的分布……不太均匀。靠近角落中心的位置，有一小块比周围略显干净的区域，形状……大致是一个浅浅的、规则的圆形印记，直径大约两三厘米。像是有什么东西曾长时间贴附在那里，挡住了灰尘，刚刚被取走不久。印记的边缘还留着一点点黏胶残留的极细微的痕迹，不凑到眼前细看，根本发现不了。
真的……有。
不是幻觉。不是他疯了。
真的有一双眼睛，在他毫无察觉的时候，悬在他的头顶，静静地、持续地注视着他睡觉，注视着他生活。在他辞职失恋最脆弱的时候，在他自以为安全的私人领地里。
恐惧到了极致，反而压榨出一丝冰冷的、近乎麻木的清醒。爬下凳子时，他的手脚还是抖的，但某种更深层的东西，像深埋在冻土下的种子，开始裂开坚硬的壳。
他没有尖叫，没有立刻报警（那个念头闪过，却被一种更强烈的直觉压了下去——证据呢？一张来源不明的手机照片？一个灰尘印记？警察会相信吗？会不会反过来怀疑他的精神状态？）。他只是站在卧室中央，慢慢地、深深地呼吸，每一次吸气都带着铁锈般的冰冷，每一次呼气都微微颤抖。
然后，他走到书桌前，拉开抽屉，拿出那个许久不用的纸质笔记本——他不再信任任何电子设备。翻开崭新的一页，拧开笔帽。
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笔尖悬在纸面上方，停顿了几秒。
然后，他用力写下三个字，笔迹因为用力而深深凹陷进纸纤维里，几乎要戳破纸背：
“找到你了。”
写完之后，他看着那三个字，看了很久。然后，他把这一页纸从笔记本上撕下来，对折，再对折，塞进了自己枕头套的夹层里。他没有把笔记本放回抽屉，而是就让它摊开在桌面上，旁边放着那支笔。
做完这一切，他关掉了房间里所有的灯，包括路由器的小指示灯。让自己彻底沉入黑暗。他没有上床，而是抱膝坐在卧室门后的地板上，背靠着冰冷的墙壁，眼睛一眨不眨地盯住房门的方向，手里紧紧攥着一把从厨房拿来的、分量沉重的西餐刀。
等待。在绝对寂静和黑暗里等待。
时间一分一秒地过去，像冰冷的刀片刮过神经。每一秒都被拉得无比漫长。窗外偶尔有车灯的光晕扫过天花板，又迅速消失。远处传来模糊的、听不真切的声响。他的身体僵硬、冰冷，但大脑却在黑暗里异常活跃，像一台过载的机器，疯狂运转，分析每一种可能，预演每一个动作。
直到天色由浓黑转为藏蓝，窗外开始有早起鸟儿的零星啁啾。这一夜，什么也没有发生。没有异常的声响，没有诡秘的闯入，枕套里的纸条也原封不动。
紧绷的弦稍稍松动，随之而来的是排山倒海的疲惫。陈默摇摇晃晃地站起来，四肢酸痛麻木。他走到书桌前，在晨光微熹中，看向那本摊开的笔记本。
下一秒，他如遭雷击，猛地向后踉跄一步，后背重重撞在墙壁上，发出一声闷响。
就在他昨夜写下的那三个字——“找到你了”——的下方，空白的纸页上，多出了一行字。
陌生的笔迹。锋利，潦草，带着一种漫不经心的、嘲讽般的力道。
墨水颜色略深，显然是刚写上去不久。
那行字是：
“不，是我找到你了。”
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