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第二天。
天光从窗帘缝隙里漫进来，灰蒙蒙的，带着老宅特有的那种潮湿的霉味。
像是要下雨。
云邈是被上铺的动静吵醒的。
沈慕白翻了个身，床板一阵嘎吱响，然后他的脑袋从床边探出来，头发翘得乱七八糟，睡眼惺忪地往下看了一眼。
“早。”他说，声音还带着鼻音。
云邈没有回“早”。他的目光死死锁定在沈慕白身上。
那个女鬼怎么还在………？
她换了个姿势。
没有再趴在他背上，而是侧躺在上铺的边缘，一只手搭在沈慕白的腰侧，像是一个搂抱的姿势。
沈慕白刚才翻身的时候，她的手臂就那么被他带过去，却始终没有松开。
此刻，她就那样贴着他的后背，下巴抵着他的肩胛骨，安安静静地闭着眼睛，像是在睡觉。
她看起来比昨晚安静了许多，脸上的那扭曲的模糊慢慢散去，只剩下一张苍白的、年轻的、甚至还称得上清秀的脸。
云邈忽然觉得，她活着的时候，大概很好看。
“你怎么又这种表情？”
沈慕白见他发愣，打了个哈欠，“真见鬼了？”
云邈深吸一口气，忍着翻白眼的冲动。这小子是睡的安稳了，搞得他一晚上担心沈慕白的安危而心惊胆战的。
云邈站起身，走到窗边，拉开窗帘。外面那有些荒芜的花圃，竟在一夜之间开了数十朵玫瑰。
他站了一会儿，回过头。
沈慕白已经从上铺跳了下来，正在穿外套。
他动作随意，伸懒腰的时候手臂差点穿过那女鬼的身体——她轻飘飘地晃了晃，像一张纸一样荡开，然后又贴了回来。
然后，她微微侧头，那双青色的眼睛，对准了云邈。
云邈读懂了她的神情。她在说：我不走。
不是威胁，不是挑衅。
只是陈述一个事实。
云邈的眉头越拧越紧。
这不正常。
没有哪种执念会这样——不伤人，不显形，不制造异象，就只是一直跟着，一直看着，像一截影子，像一声叹息。
太安静了。
安静得不像是鬼魂，更像是……一个还活着的人，用一种不为人知的方式，固执地守在另一个人身边。
这宅子里，一定藏着什么秘密。
一个关于那个女人的秘密。
关于她是怎么死的。
关于她为什么走不了。
“我们今天是不是打扫三楼？”
“嗯对啊。等我们洗漱一下吃个早餐再开干！”
那女鬼忽然抬起头，直直地望向天花板。
望向三楼的方向。
云邈注意到，她的嘴唇又开始翕动了。
这一次，他看清了她说的话。
——不要去。
他们拿起水桶和拖把，一前一后的走上三楼。
木制的楼梯，踩上去发出沉闷的吱呀声。
越往上走，空气越冷，夹杂着一股说不清的气味——不是霉味，更像是一种被尘封了很久的、干燥的、带着淡淡草木香的气息。
沈慕白走在前面，浑然不觉地哼着歌，手里的钥匙叮当作响。
云邈疑惑的回头看去。
真的是奇怪，为什么，这次那个女鬼没跟上来。
从那晚她出现到现在，她从未离开沈慕白超过十步远。
而现在，沈慕白要上三楼了，她却留在了二楼。
就好像……她不敢上去。或者说，她不愿意上去。
这里和二楼的格局不太一样。
走廊更窄，地面虽然没有很多灰尘，但空气里弥漫着一种凝滞的、许久没有被扰动过的寂静。他正盯着走廊尽头那扇门。
门板上没有任何标记，木纹在岁月里变得深沉。但云邈的灵能在他踏上三楼的那一刻就开始剧烈震荡——那扇门的后面，有东西。不是鬼魂。
不是怨灵。
是一种……残留的、极度浓烈的执念。
像是一个人把一辈子的心事都锁在了那间屋子里，再也没有打开过。
“尽头那个房间是你爷爷的创作室吗？”
“对呀。”
云邈收回目光，“这样，”他尽量让自己的语气听起来随意，“三楼面积不大，分头打扫快一点。你去打扫佣人房和客房，把创作室留给我。”
沈慕白看了他一眼：“你一个人？创作室东西多，钢琴、书桌、唱片柜，我帮你一起干吧。”
“不用。”云邈翻出垃圾桶，语气平静，“你打扫卫生的手法太糙了，上次擦壁灯罩差点把玻璃拧下来。创作室里那些乐谱和唱片都是你爷爷的遗物，我慢慢弄，保险。”
沈慕白对云邈突如其来的提议有些疑惑，但对于这个好友，还是选择同意。
“行吧，”他把钥匙串拆开，把创作室的钥匙递给云邈，“那我先去打扫佣人房。有问题记得喊我。”
云邈握着那把钥匙，看着沈慕白转身朝佣人房走去，背影消失在走廊的拐角处。
然后他深吸一口气，走向走廊最深处。那扇门安安静静地立在那里。
门板上没有任何标记，木纹在岁月里变得深刻。
他转动钥匙，铜锁发出一声沉闷的“咔嗒”。木门向内推开，发出低沉的、悠长的吱呀声，像是一声被压抑了很久的叹息。创作室比他想象的要大得多。
房间呈长方形，大约四十平米，三面墙都是到顶的书架，塞满了乐谱、书籍和黑胶唱片。
正中间是一架黑色的三角钢琴，琴盖合着，琴凳上落了一层薄灰。
