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孙玄拉住了主刀医声，医生被他拉住的那一刻，脚步顿了一下。
口罩遮住了大半张脸，只露出一双眼睛，疲惫的、有些发红的眼睛。
他看了孙玄一眼，那眼神里有同情，也有一种见惯了生死的平静。
他叹了口气，那叹息很轻，但在安静的走廊里，每个人都听得清清楚楚。
“手术做完了。”
医生的声音有些沙哑，像是连续工作了很长时间没有休息。
“脑部的血肿已经清除了，骨折的地方也处理了。但是现在人还没醒。”
他顿了顿，“接下来就看他自己了。只要能醒来，就没啥事了。如果……”
他没有说下去，但意思谁都明白。
孙玄点了点头。
他的手在发抖，但他握紧了拳头，把那点颤抖压下去。
他看着医生的眼睛，说了一句“谢谢”，声音不大，但每个字都很稳。
医生点点头，转身走了，白大褂在走廊尽头拐了个弯，不见了。
走廊里安静下来，只有墙上的挂钟还在走，滴答滴答的，每一声都敲在人心上。
孙玄转过身，推开病房的门。
病房不大，一张床，一个床头柜，一把椅子。
窗帘是淡蓝色的，拉着，外面的光透进来，在墙上投下一片柔和的光晕。
墙是白的，天花板是白的，床单是白的，一切都是白的，白得刺眼。
孙逸躺在病床上，身上盖着薄薄的被子，头上缠着厚厚的绷带，绷带上渗出一片淡淡的红色。
脸上有几道擦伤，已经结了痂，嘴唇干裂，眼睛闭着，呼吸又浅又急，像是一条被冲上岸的鱼，在拼命地喘着气。
他的脸色白得几乎没有血色，和白色的枕头几乎分不清界限。
手上打着点滴，透明的液体一滴一滴地往下掉，沿着细长的管子，流进他的血管里。
孙玄站在门口，看着大哥。
他的腿像是灌了铅，一步也迈不动。
他想起小时候，大哥也是这样躺着。
那是他八岁那年，他和邻居家的孩子打架，被人打破了头，大哥背着他跑了三里路去卫生所。一路上大哥跑得飞快，喘着粗气，汗珠子滴在他脸上，滚烫滚烫的。
到了卫生所，大哥把他放在床上，自己靠着墙，慢慢地滑下去，坐在地上，半天没起来。
后来他好了，大哥背他回家。
他趴在大哥背上，问大哥累不累。
大哥说不累，一点都不累。
他那时候小，信了。
现在想起来，怎么会不累？他八岁，大哥也才十一，一个十一岁的孩子，背着一个比他小不了多少的弟弟，跑了三里路，怎么会不累？
可是大哥说他不累。他总是说不累，不说苦，什么苦什么累都自己咽下去，从不在别人面前露出一丝一毫。
孙玄走过去，在床边坐下。
他伸出手，握住大哥的手。那只手冰凉冰凉的，粗糙，指节粗大，指甲缝里还有没洗干净的黑泥。
他握得很紧，像是怕一松手，大哥就会不见了。
刘平站在门口，没有进去。
他看着孙玄的背影，看着那个坐得笔直的年轻人，心里涌起一股说不清的滋味。
他见过孙玄笑，见过他生气，见过他喝醉了说胡话，见过他跟孩子们闹成一团。
但他从没见过他这样——坐在那里，一句话也不说，一动不动，像一座山。
