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食堂的灯是暖黄色的，照着那几张被文件和疲惫磨得有些发灰的脸。
厨房留了饭，用保鲜膜封着，放在蒸箱里保温。黄昊端出来的时候还烫手，他用袖子垫着，一盘一盘地摆上桌。
米饭，炒青菜，红烧肉，一碗蛋花汤。红烧肉的汁已经凝了，亮晶晶的，像琥珀。
谁都没有说话，筷子碰着碗沿，细碎的、小心翼翼的声响，像是怕声音大了，
会把什么东西震碎。黄昊扒了几口饭，嚼着，嚼着，慢下来，把筷子搁在碗沿上，盯着那盘红烧肉看了几秒。
“这案子查得太难受了。”他说，声音不大，像是跟自己说的，
又像是跟那盘红烧肉说的。周言抬起头看着他，没有接话。
黄昊把筷子又拿起来，夹了一块肉，塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去，又搁下筷子，“都是孩子。
丢了，好不容易回来，又没了。真是给人心上插刀子。”
他端起那碗蛋花汤，喝了一口，烫的，嘶了一声，把碗放下了。
周言把自己面前那碗饭吃完，筷子横放在碗上，靠在椅背上。
他看了许昭阳一眼，许昭阳正在翻周言下午带回来的那些笔记，没有抬头。
周言把目光收回来，看着桌上那些被吃得七零八落的菜。“确实没什么线索，”
他说，声音很平，平到像是在念一份他已经背熟了的报告，“地址分散，
学校不同，家庭情况倒是相似——可这能说明什么？家境不好的孩子，多了去了。”
邓小伦把最后一块红烧肉夹走，没有吃，放在碗里，用筷子戳了戳，
戳成了碎末。他看着那些碎末，看了几秒，把它们拨到碗边，放下筷子。
“尸体检查报告，也没什么问题。都是意外，车祸，摔下楼，淹死。
没有特殊情况。”他的声音很低，低到像是怕惊动什么，“伤口符合事故特征，
体内没有检出药物，没有挣扎痕迹，没有——什么都没有。”
他把自己面前那碗已经凉了的汤端起来，喝了一口，放下，“就像是，他们真的只是运气不好。”
餐厅里安静下来。
暖气管里有水流的声音，咕噜咕噜的，像是什么在很深的地方翻涌。窗外有风，吹得树枝刮着玻璃，吱呀吱呀的，像有人在磨牙。
许昭阳把笔记本合上。他看了黄昊一眼，又看了周言，看了看邓小伦。
“今晚先回去休息，”他说，声音不高，可是很稳，“明天继续查，
那些孩子的社会关系，同学，老师，邻居。只要是和他们有过接触的，
一个一个地问。”他站起来，把那摞文件抱起来，走到办公桌边，放下，转过身，看着他们，“他们不是运气不好。
是有人不让他们活着。”
黄昊把那碗已经凉透了的汤端起来，一口气喝完，把碗放下，站起来。
“知道了，许队。”他拿起搭在椅背上的外套，穿上，拉链拉到最上面。
周言和邓小伦也站起来，收拾自己的东西，笔记本，笔，那几份已经被翻烂了的卷宗。
他们一一走出餐厅，脚步声在走廊里响了几下，越来越远，然后门开了，又关了，引擎发动的声音隔着墙传进来，闷闷的，然后远了，听不见了。
许昭阳站在办公桌边，没有坐。他望着那扇关上的门，
望着那几把被拉开、还没来得及推回去的椅子，望着桌上那几个吃空了的碗和盘子。暖黄的灯光照在上面，
照出那些残留在碗底的油渍和汤痕。他站了很久，然后拿起那摞文件，
走回自己的办公室。
灯没有关，餐厅里还亮着，暖黄色的，照着那些空椅子，照着那盘只剩汤汁的红烧肉，照着那碗已经彻底凉了的蛋花汤。
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