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而身旁站着的，正是秦玉京。
他的神色冷淡，眼角带着一抹几乎不可察觉的讥诮之意。
道一看在眼中，心下一震。
“师尊也……是这么想的吗？”
他回想刚才秦玉京望向剑台的眼神，那并非赞赏，也并非怜悯。
而是，一种“已看穿你”的淡漠。
那是“局外人”的清醒。
是“剑者”的冷静。
“原来——”
道一脑海中如雷炸响。
“原来他是早就准备好了的。”
“原来这一切，不是感人。”
“而是动人。”
“不是突变。”
“而是布局。”
“不是孤勇。”
“是演戏。”
他喉头干涩，手指在无名之剑剑柄上轻轻颤了一下。
不是寒意。
是——一种说不出的失落。
那种感觉就像是在风雪中苦行数日，终于看到前方的灯火，却在推门那刻发现——灯后站着的是个戏子。
他忽然觉得，那些街头巷尾的哭喊，那些民愿文书，那些跪求劝谏——全都像是舞台剧。
他，竟成了观众之一。
而台上那个，披着血、染着伤、握着剑的男人——
是主角。
也是导演。
“他原来，是这样的……”
“他不是来死的。”
“他是来让我们——看他怎么不死。”
道一的眼神黯了下去。
曾经那一点点对萧宁的敬意、佩服、认同，在这一瞬，被无形的手掐灭了。
他甚至生出一丝羞愤：
“我竟然……被他骗了。”
“我竟然为他动容。”
“我……竟然差点，敬他如师。”
他转头看了看身旁的师尊。
那道背影仍然如松，青衣猎猎，目光如电，宛若天地间的最后一柄未出之剑。
他的信念，重新安定。
“还好，我跟的是师尊。”
“世间百态。”
“最终——只有剑，不骗我。”
他缓缓低头。
目光冷却。
萧宁，陛下，天子，大尧之主。
如今在他眼中——都不过是，擅长演戏的权谋之人。
一个，不配真正以剑会命的对手。
“第三剑——”
“怕是，也不用太认真了。”
风声停了。
万人叩首，百官伏地。
皇后低头，百姓哭泣。
那座帝国的剑台，血未干，人未语。
而在对岸的青石之上，那道青衣身影终于动了。
他缓缓抬眸，目光如雪，望向台中。
秦玉京。
他动了。
一步，踏空而起，身形如虹，落于剑台之南十丈之处。
青衣未乱，脚步未响。
可他的目光，已不再温和。
不再欣赏。
不再敬佩。
只有——冷。
如剑之冷。
他看着萧宁。
看着那一身染血却未屈半分的身影。
他缓缓开口，声音如霜雪拂骨：
“陛下。”
“看来，这最后一剑——您是不准备比下去了。”
声音不大，却清晰透彻。
在这静得诡异的场中，犹如暮鼓晨钟，重重敲在每个人心头。
许多人都微微抬头，望向台中。
秦玉京继续道：
“我懂了。”
“从你踏上剑台的那一刻起，就不是为了剑。”
“是为了——戏。”
“你需要一个机会。”
“让天下人知道你有胆。”
“让百姓看见你有心。”
“让群臣记住你肯搏。”
“然后——在所有人求你收剑之时，你名声已成，威望已立，便可体面下场。”
他说到这里，冷笑了一声。
“妙。”
“真妙。”
“连我都差点信了。”
“原来，所谓舍生取义，不过如此。”
“所谓护一州百姓，不过是一句台词。”
他眼神如电，盯着萧宁的双目，一字一句地说：
“如今，到了这一步。”
“众情已至。”
“民意已成。”
“你若再战——便是矫情。”
“你若退——便是顺应。”
“棋下至此。”
“你赢了。”
“陛下，请退场吧。”
“你要的，已经得到了。”
他说着，缓缓抬手，指向北方。
那是豫州的方向。
那是，这场剑争的赌注。
“一州之地。”
他轻声道。
“我，割走了。”
“你，也该走了。”
语落。
他说着，缓缓抬手，右手覆在剑柄之上。
众人以为他要拔剑，心中一紧。
可他，却轻轻一按。
“锵！”
剑身入鞘。
秦玉京——收剑。
他转过身，背对萧宁，步履未乱，缓缓迈步。
那一刻——
如同长街之上，骤然解了冰封。
观台上的许居正猛地一震，旋即整个人几乎瘫坐在阶上，双手拄地，大口喘气。
“收了……收了……”
“没出第三剑……”
“陛下保住了！”
他喃喃自语，声音之中带着浓浓的劫后余生。
一旁的郭仪亦是一声长吐，衣襟几乎被冷汗湿透。
霍纲低声念着什么，双手合十，伏身向天——
“谢天谢地，保下来了。”
街头巷尾的百姓，开始有人激动地抽泣。
“收剑了啊……”
“天子命保住了……”
“他不用死了啊……”
不少人已经跪软在地，失声痛哭。
之前有人哭是怕。
此刻有人哭，是喜极而泣。
尤其那些老百姓，更是连连作揖向天：“陛下活着就好，活着就好啊……”
卫清挽轻轻抬头，唇角微动，心中一紧终于松了口气。
她看着那道仍然挺立的背影，眼中微微发热。
“他……听劝了。”
“总算……没再执拗下去。”
她在心中默默念着。
整座十里长亭的压迫感，在这一瞬，仿佛松动了几分。
所有人都在同一时间，悄悄松了一口气。
——仿佛死神已经拎着刀离开了。
可谁也没想到——
就在这“平静”的呼吸尚未彻底吐尽之时——
秦玉京脚步方迈出第三步。
背后，忽地响起一道低沉之音。
不是怒。
不是喝。
是，平静如常的皇音。
“秦掌宫。”
“请留步。”
