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剧痛，我听见一个声音从掌心里传出，带着烟草和咳嗽：“界离不是出口，是入口。”
我醒来时，躺在自己的床上，阳光透过窗棂，把灰尘切成方块。
老祖坐在炕沿，抽旱烟，烟锅里的火星像微型落日，他穿道服服装，领口别着白线，线头很长，一直垂到地上，消失在门槛。
我坐起，掌心裂缝不见了，只剩一道浅疤，像睡着的蜈蚣。老祖不看我，只看烟锅：
“第七转，你跳过去了，但跳错了方向。”我问：“对面不是出口？”
老祖吐烟，烟里浮出那辆白色卡车，车头瘪了，挡风玻璃上粘着一根羽毛——我认得，是我校服领子里的鸭绒。
“出口是对面，但你不是往对面跳，你是往裂缝里跳。”
我低头，炕席上，我的影子没有头。
老祖用烟锅敲炕沿，敲第三下时，整个屋子开始倾斜，像船翻。
灰尘、窗棂、阳光、老祖，一起滑向裂缝——原来它一直在，只是被炕席盖住，像一张被被子捂住的嘴。
我抓住老祖的手，却抓断他的服装，白线“嗤”地抽紧，把他缠成木乃伊。
他最后对我说：“再跳一次，这次别甩针，甩你自己。”我又站在裂缝前。三米宽，无底黑，对面是公路、卡车、阳光。
但我不再是我，我是皮带，是回形针，是裂缝，是十倍重力，是枣核里的布条，是爷爷烟锅里的落日。
我后退十步，数心跳，一步、两步——心跳是老祖敲炕沿的声音。
三步、四步——心跳是卡车碾过羽毛的声音。
五步、六步——心跳是枣树结果的声音，七步、八步——心跳是另一个我牙齿落地的声音，九步——我到了弧顶。
十倍重力砸下来，我没有甩出回形针，我甩出我自己。
我把我的身体像皮带一样甩出去，腕骨是扣，血脉是针，灵魂是线。
我勾住对岸的石缝，不是用金属，是用我掌心那条疤，疤裂开了，我钻进去。
我钻进了自己的掌心，世界缩小，我变大，裂缝是隧道，掌纹是地图，指纹是梯田，汗毛是森林，我跑，隧道跑，世界跑。
我跑到尽头，尽头是一面镜子，镜子里是老祖，老祖背后是老屋，老屋背后是裂缝，裂缝里是我。
我伸手，镜子里的我伸手，指尖相触，镜面变软，像柏油，我钻进去，老祖抓住我，把我像翻袜子一样翻过来。
“现在你是正面了。”我低头，掌心裂缝不见了，只剩一颗枣。我把枣放进嘴里，核是实的，没有布条。
老祖笑了，有嘴，有牙，牙是白色卡车，一辆辆开进他嘴里，“第七曲，破。”他说。
天空开始崩裂，像一张被无形之手狠狠揉皱的画布，裂缝里渗出幽暗的紫光，像深海的电鳗在云层里翻滚。
我脚下的土地也随之扭曲，原本苍翠的林间小道忽而被滚烫的赤沙取代，忽而又结成镜面般的冰原。
冷热交替的风刀割过我的脸颊，每一次呼吸都像吞进碎玻璃，胸腔里泛起铁锈味的血雾。
我拼命奔跑，却分不清方向——前方的景物不断被撕碎、重组，像顽皮孩子随手打翻的拼图：
一株盛开的樱花树眨眼间枯萎成灰，灰里又钻出带血的荆棘；一只白鸽扑棱而起，在半空化作锈蚀的铁钉，哗啦啦坠进我脚边的泥潭。
泥潭里浮出无数张人脸，或哭或笑，他们齐声问我：“你记得自己是谁吗？”我张口欲答，喉咙却涌出滚烫的流沙，堵住了所有声音。
就在意识即将被这片混乱彻底碾碎时，一切突然静止。像有人按下了世界的暂停键，裂缝闭合，冰原崩塌，赤沙沉底。
我重重跌回最初那片不起眼的林间隙地——泥土带着雨后的腥甜，草叶上悬着真实的露珠，甚至有一只黑尾雉扑扇着翅膀，从灌木里惊起，掠过我的头顶。
风恢复正常温度，吹干了我眼角的盐水。我直接半跪下去，十指插进松软的腐殖土，让土壤的颗粒嵌进指甲缝，用疼痛确认这不是另一层伪装。
耳膜里残留的幻听仍在嗡嗡作响，像坏掉的收音机，时不时窜出几句扭曲的笑声或低语。我把额头抵在粗糙的树皮上，感受真实世界的纹理：
苔藓湿滑、蚂蚁列队、树皮裂缝里渗出的松脂黏稠而清香。每一次呼吸仍带着血腥味，却不再锋利，反而提醒我——肺还在，心脏还在，我仍被这具脆弱却活着的躯体锚定在人间。
可我知道，幻境不会就此罢休。它像一头尝过我恐惧滋味的兽，已经埋伏在看不见的褶皱里，等待下一次扑咬。
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