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林深又失眠了。
窗外的城市像一头不肯入睡的野兽，霓虹灯的光透过薄薄的窗帘，在天花板上投下一片暧昧的橙红。他翻了个身，拿起手机——凌晨三点十七分。
这是本月第十五个失眠夜。
手机屏幕亮起，未读消息排着长队。项目群里，张经理发了一串问责的话；客户发来修改意见，语气不算友好；母亲发了条语音，大概是又催他回老家。他一条都没点开，把手机扣在床头柜上，盯着黑暗里那一点充电指示灯的绿光，像盯一只萤火虫。
脑子里像有一台机器，关不掉。方案里的数据、会议上说错的那句话、下周要交的报告、上个月没拿到的单子……它们轮番上场，你方唱罢我登场，没有一个肯先退场。
林深觉得自己的脑袋里住着一群人，日夜不停地吵。
他坐起来，倒了杯水，站在窗前往下看。二十四楼的视野，能把半座城的灯火收进眼底。远处的环路上还有货车在跑，近处的十字路口，红灯灭了又亮，亮了又灭。
他突然觉得自己像那个红灯——一直在等，等一个可以通行的时刻，但那个时刻好像永远不会来。
二
事情的转折发生在一个周六。
林深原本计划加班，但打开电脑后，盯着空白文档发了四十分钟的呆，一个字也没写出来。他关掉电脑，鬼使神差地出了门，坐上地铁，没有目的地，在一条陌生的站名下了车。
那是一片老城区，窄窄的巷子两边是低矮的民房，墙皮斑驳，电线在头顶交织成网。和林深平时出入的写字楼完全不同，这里有一种缓慢的、陈旧的气息，像被时间遗忘在了角落。
他沿着巷子走，听到一阵二胡声。
声音从一扇半掩的木门里传出来，拉的是《二泉映月》，不算精湛，甚至有几处走了音，但奇怪的是，那声音里有一种让人想停下来的东西。林深不懂音乐，他说不出那种感觉是什么，只是站在门口，听了很久。
门里是个老头，六十多岁的样子，穿着件洗得发白的棉布衫，闭着眼，拉得投入。脚边卧着一只花猫，尾巴有一下没一下地甩着。
一曲终了，老头睁开眼，看到林深，也不惊讶，只是笑了笑：站半天了，进来坐？
林深就这样走进了老头的院子。院子不大，一棵石榴树占了三分之一，树下摆着一张石桌，几个石凳，桌上放着一把紫砂壶和两只杯子。
喝茶？老头问。
林深点头。
老头给他倒了杯茶，深褐色的茶汤，看着不起眼，喝下去却有一股绵长的回甘，像是什么东西在嗓子眼慢慢地舒展开来。
好喝吗？
好喝。
好喝就多喝点。老头笑了，我这茶没什么名贵货，就是自己晒的粗茶，喝的是个安静。
安静。
林深在心里默念了一遍这个词，突然觉得它很陌生。
三
后来林深才知道，老头姓陈，退休前是中学的语文老师，老伴走了三年，儿女都在外地。他不去城里跟孩子住，说住不惯，就守着这个老院子，养养花，拉拉琴，泡泡茶。
林深开始每个周末都来。
不是为了学什么人生大道理，只是觉得在这个院子里坐着，脑子里的那些声音会小一点。陈老不怎么说话，多数时候就是泡茶、拉琴、侍弄花草。偶尔说几句，也不过是这棵石榴今年结得不多猫又胖了之类的闲话。
