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他的胃又开始收缩了。
这次他没有抵抗。他让那种疼痛漫过来，像潮水一样淹没他。疼痛至少是真实的东西，它证明他还活着。他把脸埋在胳膊里，身体蜷得更紧，像一个正在被慢慢拧干的拖把。
不知道过了多久，外面有声音传来。
不是枪声，是一种沉闷的、有节奏的轰鸣。地面在微微震动，灰尘从墙壁的裂缝里簌簌落下。他把耳朵贴在地面上，听了很久。
是引擎的声音。很多引擎。从远处过来，越来越近。
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他的第一个反应不是希望，而是恐惧。他已经害怕了一切声音——飞机声是炸弹，脚步声是搜查，安静本身也是一种声音，意味着死亡正在无声地逼近。
但那个声音没有停下来，也没有变成爆炸。它持续着，平稳地、固执地推进，像一头不知疲倦的巨兽在废墟之间穿行。
后来他听到了人的声音。喊叫声，口哨声，金属碰撞的声音。不是他熟悉的语言，但那种语气他听得出来——那不是猎人在驱赶猎物，更像是在呼唤什么。
他用肘撑着地面，试图把自己撑起来。手臂抖得厉害，像两根快要折断的树枝。第一次他摔倒了，下巴磕在砖面上，嘴里尝到了血的味道——又是咸的。第二次他慢一点，先把上半身撑起来，靠在墙上，然后一点一点地把腿收回来。
从墙角到窗户，大概三步。他用了将近五分钟。
窗户的玻璃早就碎了，只剩下歪歪斜斜的窗框。他趴在窗台上，往外看。
街的尽头，几辆绿色的装甲车正在缓缓驶来。车上插着的旗帜在风里展开，他没有看清颜色。车后面跟着一群人，穿着和他不同的制服，正在挨家挨户地敲门、喊话。
其中一个抬起了头，目光扫过废墟，扫过残垣断壁，扫过这面满是弹孔的墙——
然后停在了他这里。
他知道自己现在是什么样子。蓬乱的头发，深陷的眼窝，颧骨像两块石头一样突出来，嘴唇干裂得全是血口子。他不像一个活着的人，更像一具刚刚学会站立的尸体。
那个人朝他举起了手。
不是举枪。是举手。手掌张开，朝他摆了摆。
他想回应，但手抬不起来。他想喊，但喉咙里发不出声音。他只是靠在窗框上，用尽全身的力气，把嘴角往上提了提。
那是他四天来第一次做出笑的表情。
嘴角裂开了。血流下来，顺着下巴滴在窗台上。
但他确实在笑。
因为那一刻，饥饿还在，疼痛还在，虚弱还在，什么都还在。但有一样东西回来了，比食物和水更先抵达——
是确定。
确定自己不会死在这里。确定这条街、这面墙、这个窗台，不会成为他的坟墓。确定明天或者后天，会有一个人把一个碗递到他面前，碗里会有热的食物，他会端着碗，手可能会抖，可能会洒出来一些，但他会吃下去。
仅仅是这个确定，就足够了。
他的身体顺着窗框滑下去，坐到了地上。装甲车的轰鸣声越来越近，震动透过地面传上来，像某种巨大的心跳。他闭上了眼睛，后脑勺靠在墙上，嘴唇上还挂着血。
胃还在收缩。身体还在叫嚣。
但那有什么关系呢。
有人来了。
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