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无论对方是以何种状态被抓到，结果才是最重要的。
白酒落在他的手里，这就够了。
组织会嘉奖，琴酒会满意，而他自己胸中那口憋了许久的恶气，也终于能舒畅几分。
他缓缓抬起手中的冲锋枪，枪口稳稳地指向白酒低垂的后脑，但手指并未放在扳机上。
他的目光，锐利如刀，上下扫视着白酒，从湿透散乱的头发，到破烂染血的西装，再到那双举在空中的手。
然后，他的目光，定格在了白酒微微握起的右手手心。
那里，似乎握着什么东西。
即使在投降举手时，也没有松开。
卡瓦酒眼神一凝。
他朝旁边的一名手下微微偏头示意。
那名手下立刻会意，上前一步，枪口抵住白酒的太阳穴，另一只手则粗暴地抓住白酒的右手手腕，用力将他握拳的手指，一根一根地掰开！
雨水和污泥中，一样东西从白酒无力松开的指间滑落，掉在湿漉漉的地面上，发出轻微的“叮”一声。
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那是一把钥匙。
造型古朴，非金非铁，在车灯强光和雨水的冲刷下，泛着一种幽暗的、仿佛历经岁月沉淀的金属光泽。
钥匙柄部似乎有复杂的纹路，但沾满了血污，看不太清。
正是那把从维也纳开始，几经波折，与“马蹄铁”、“塞瓦斯托波尔”号紧密相关的、朗姆和智体都无比在意的十字形钥匙。
卡瓦酒的瞳孔微微收缩。
他认得这东西，至少知道它的重要性。
他盯着那把躺在泥水中的钥匙，又抬眼看了看依旧垂着头、仿佛对钥匙被夺毫无反应的白酒，心中那点刚刚升起的、因轻易抓获目标而产生的舒畅感，迅速被一层更深的疑虑所取代。
太容易了。
交出钥匙？
就这么简单？
白酒会这么轻易地交出可能是他翻盘唯一希望的关键物品？
这不符合他对白酒的认知。
这个家伙哪怕只剩下一口气，也一定会把最后一张牌藏在最意想不到的地方。
卡瓦酒蹲下身，没有立刻去捡钥匙，而是先用戴着战术手套的手指，戳了戳白酒的肩膀，又用力捏了捏他的手臂肌肉。
触手冰凉，肌肉松弛无力，没有任何绷紧或反抗的迹象。
白酒的身体随着他的动作晃动了一下，依然没有抬头。
看起来，真的像是精神肉体双重崩溃，彻底放弃了。
但卡瓦酒心中的疑窦并未消除。
他犹豫了一下，最终还是伸出手，用两根手指，小心翼翼地从泥水中夹起了那把钥匙。
入手冰凉沉重。
他将其举到眼前，就着车灯的光芒仔细端详。
钥匙上的血迹已经被雨水冲淡，但那些古老奇异的纹路在光线下若隐若现，似乎蕴含着某种难以言喻的能量。
是真的吗？还是伪造的？他无法立刻判断。
他将钥匙紧紧攥在手心，金属的棱角硌着掌心。然后，他站起身，对着左右的手下，用眼神做了个清晰明确的指令：押走。
两名黑衣人立刻上前，一左一右，粗暴地将跪在地上的白酒架了起来。
白酒的双腿软得像面条，几乎无法站立，全靠两人拖拽。
他的头无力地耷拉着，湿发覆面，身体随着拖拽微微晃动，像一具没有生命的玩偶。
两人架着他，快步走向最近的一辆越野车，拉开车门，将他如同扔一袋垃圾般塞进了后排座位。
车门“嘭”地关上。
引擎轰鸣，车队开始缓缓移动，调头，朝着来时的方向驶去。
雪亮的车灯划破雨夜，迅速远离这个十字路口。
转眼间，路口恢复了寂静，只剩下满地轮胎的水痕、凌乱的脚印，和依旧淅淅沥沥落下的冷雨。
仿佛刚才那场短暂的围捕从未发生。
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