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斯内普毁掉最后一锅魔药。
坩埚里紫烟翻滚，一如他的怒火。
阴沉的走出地窖，黑袍的边角擦过地面，没有一丝声音。
他的脑子，正疯狂回放邓布利多办公室里的一幕。
道格拉斯·福尔摩斯那张该死的，无懈可击的笑脸。
邓布利多那双看透一切的老狐狸眼睛。
一场名为摊牌，实为告知的闹剧。
他们知道穆迪有问题，知道这是个局，唯独他被蒙在鼓里。
愤怒，屈辱，被当成棋子的恼火。
情绪在胸腔里烧。
但最让他耿耿于怀的，不是当诱饵。
是那本该死的，《混血王子》特刊。
那不是小说。
那是摄神取念，精准，残忍，剖开了他最深的伪装，把他少年时最隐秘的骄傲和自卑，挖出来暴晒。
这件事就是一根毒刺，扎在他的尊严上。
他感觉自己被那个写故事的小子看了个透，从里到外。
以前，他没把这两件事联系起来。
只当是哪个蠢货碰巧杜撰的名字。
但今晚之后，一个怀疑在他心里扎了根。
道格拉斯，不简单。
那种不属于他这个年纪的洞察力，让人心悸。
能写出这种东西的，除了那个疯子，还有谁？
嫌疑最大。
斯内普脚步一顿，停在拐角。一具盔甲投下浓重阴影。
这时，他听到了脚步声。
还有一阵不成调的口哨。
斯内普的视线穿过阴影，锁定了那个身影。
道格拉斯·福尔摩斯。
他从图书馆方向走来，拿着本厚厚的麻瓜书，一脸考后的轻松，像是刚解开一个不值一提的小难题。
斯内普没动。
他退后一步，整个人缩进盔甲的阴影，黑袍与黑暗融为一体。
像头准备伏击的野兽，收敛全部气息，等着猎物上门。
道格拉斯哼着曲子，脚步加快，毫无防备。
就在他经过盔甲的瞬间。
一道无形的障碍咒，出现在他脚下。
不是墙，是一片凝固的空气。
看不见，摸不着，但一步也无法再进。
道格拉斯的脚步停了。
他脸上的轻松褪去，眉毛恰到好处的挑了一下。
他低头，用脚尖试探那片无形阻碍，随即抬头，目光投向最深的阴影。
“教授？”
他的表情迅速切换成面对师长的恭敬，又带着一丝疑惑。
“这么晚了，您还没休息？”
斯内普走出阴影。
他没出声，黑袍却无风自动，卷起一股寒气。
没有咆哮。
他只是用简简单单的冰冷语调开口。
