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第二天早上，周硕是被厨房里传来的动静吵醒的。
他睁开眼，身边的床铺已经空了，被子掀开一角，枕头上有压过的痕迹。他躺了一会儿，听着厨房里叮叮当当的声音，觉得不太对劲——那声音不像是热牛奶或者煮面，倒像是在翻箱倒柜找什么东西。
他披了件外套走出去，看见李清清蹲在厨房地上，头探进储物柜里，只露出半个身子和一双晃来晃去的脚。
“找什么？”他靠在门框上问。
李清清从柜子里退出来，头发上沾了一层灰，手里举着一袋没开封的红豆：“找这个。你不是说今天早上喝红豆浆吗？豆子还没泡。”
周硕看了一眼墙上的钟，六点四十。
“现在泡来不及了。”他说，“豆子至少要泡四个小时。”
李清清愣在那里，手里举着那袋红豆，表情从期待变成失落，又从失落变成不甘心：“那怎么办？”
“今天喝白的。”周硕走过去，从她手里把红豆拿走，放回柜子里，“明天再喝红的。”
李清清撇了撇嘴，但没有反驳。她拍了拍膝盖上的灰，站起来，看着周硕从冰箱里拿出鸡蛋和青菜，又从小面缸里舀出面粉。
“你昨晚不是说吃面吗？”她问。
“嗯，手擀面。”周硕把面粉倒进盆里，开始加水揉面，“你不是说想吃我做的面？”
李清清站在旁边，看着他把面团揉得越来越光滑，忽然觉得这个男人做什么事情都好看。写小说好看，答辩好看，连揉面都好看。
“要不要帮忙？”她问。
“把青菜洗了。”
李清清哦了一声，乖乖去洗菜。水龙头哗哗地响，她把青菜一片一片掰开，在水流下冲得很仔细，连菜梗缝里的泥都洗掉了。
“洗这么干净？”周硕看了一眼，“今晚的菜也够了。”
“那就留着晚上吃。”李清清把洗好的菜放在沥水篮里，甩了甩手上的水，又凑过来看他揉面。
面团已经成型了，周硕把它放在案板上，开始用擀面杖擀。他的动作不算快，但很稳，面饼在他的手下越来越薄，越来越圆，像一轮慢慢长大的月亮。
“你什么时候学会的手擀面？”李清清趴在厨房台面上，歪着头看他。
“很早就会。”周硕说，“小时候看我奶奶做过，后来自己试着做，就会了。”
“你奶奶是哪里人？”
“北方人。”
“怪不得。”李清清点点头，“北方人做面食是刻在基因里的。”
周硕笑了一下，没有反驳。他把擀好的面饼叠了几层，开始切。刀落下去的声音很有节奏，嗒嗒嗒嗒的，像某种轻快的鼓点。
李清清看着那些粗细均匀的面条从他刀下滚出来，忍不住感叹：“你这刀工，不去开面馆可惜了。”
“开面馆太累了。”周硕把切好的面条抖散，撒了一点干粉防粘，“还是写小说轻松。”
李清清嗤了一声，明显不信。
水烧开了，周硕把面条下进去，用筷子搅了搅。白茫茫的蒸汽从锅里升起来，模糊了他的脸。
“溏心蛋。”李清清在旁边提醒。
“知道。”
“青菜不要煮太烂。”
“知道。”
“少放油。”
“知道。”
李清清想了想，好像没什么要补充的了，就安静地站在旁边，看着锅里的面条翻滚。
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