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寒风卷着雪沫子，抽打在土坯墙上，呜呜作响。
村子刚熬过一场大劫，冬日的严寒和战后的余悸双重压下，死气沉沉。
汉子们缩在屋里修补农具，妇人们纳着鞋底，叹气声比针脚还密。
孩子们也蔫了，趴在结了霜花的窗台上，眼巴巴望着外面白茫茫一片。
季如歌推开祠堂厚重的木门，冷风裹着雪粒子灌进来。老村长和几个村老围着火盆，愁眉苦脸。
账本摊在膝盖上，上面是触目惊心的亏空——过冬的粮食、开春的种子、被烧毁的草料棚…窟窿像村西头那个被炸开的地洞。
“季村长…”老村长抬头，沟壑纵横的脸上满是愁苦，“今年这冬…难熬啊。”
季如歌没说话。目光扫过窗外萧索的村落，扫过孩子们无精打采的脸。她走到祠堂角落，拿起一块不知谁家孩子玩丢的、冻得硬邦邦的土坷垃。指尖微动，空间之力如同最精密的刻刀。
“嗤…嗤…”
细微的冰屑纷飞。
几息之后，一只活灵活现、振翅欲飞的小冰鸟出现在她掌心。晶莹剔透，羽毛纹理清晰可见，在明亮的食堂里，发着亮晶晶的光芒。
“哇！”一个围在季如歌身边偷看的小男孩忍不住叫出声，眼睛瞪得溜圆。
老村长和村老们也愣住了，看看冰鸟，又看看季如歌。
季如歌将小冰鸟放在冰冷的窗台上。它稳稳立住，在霜花背景里，像个小小的奇迹。
“天冷，”她开口，声音清泠，打破祠堂的沉闷，“水遇冷会上冻。”
她目光投向窗外远处那条尚未完全封冻、但岸边已结起厚厚冰层的河。
“冰，能雕东西。”她顿了顿，似乎在组织语言，“城里人，冬天爱看这个。花钱，也愿意。”
老村长浑浊的眼睛猛地亮了一下，随即又黯淡：“冰雕？这在咱们这不算什么稀罕景儿…咱们这穷乡僻壤，谁会来看？再说，那手艺…”
“手艺，我有。”季如歌打断他，语气平淡，却带着不容置疑的力量，“地方，村口那片荒地，够大。河里的冰，够多。”
她看向老村长和村老们，目光沉静：“试试。总比坐着发愁强。”
试试？怎么试？村老们面面相觑。可看着季如歌掌心里那只随时能化掉、此刻却倔强闪着微光的小冰鸟，再看看她那双深不见底、仿佛蕴藏着寒冰与星海的眼睛，反对的话堵在喉咙口。
“干！”老村长猛地一拍大腿，豁出去了，“季村长说行，那就干！总归…总归是条活路！”
命令很快传遍村子。起初是惊疑，接着是死水微澜。汉子们扛着铁锹、冰镩，妇人们抱着麻绳、草帘子，孩子们也像小尾巴似的跟着，深一脚浅一脚地涌向村口那片荒废已久的晒谷场。
季如歌站在场地中央。寒风卷起她的青衫下摆。她闭上眼，磅礴的空间感知力如同无形的巨网，瞬间覆盖了整个场地，精确到每一寸土地的高低起伏，每一块冰体的纹理结构。
“这里，”她指向场地东侧，“清出雪，堆冰台，做滑梯。”
“这里，”指向西侧，“挖浅坑，引河水，冻迷宫。”
