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昏黄的灯光下，顾陌的脸一半在明，一半在暗。明的那一半平静无波，暗的那一半藏在阴影里，看不清表情。她的眼睛很亮，亮得让顾大强心惊。
“爸，你忘了。”顾陌说，声音清晰而平静，“我脑子不好，记不住。”
顾大强的心脏猛地一缩。
然后他看到顾陌放下碗筷，站起身，走到墙角。
顾陌拿起扫帚，握在手里，掂了掂分量。
动作很自然，就像要扫地一样自然。
“陌啊……别……”顾大强的声音终于挤出来，破碎不堪，带着哭腔，“咱们不是说好了……在电视上都说了……以后好好过……全国观众都看着呢……爸保证过了……”
顾陌歪了歪头，脸上露出一种近乎天真的疑惑：“说好什么了？我不记得了。”
她的表情那么真诚，眼神那么清澈，仿佛真的什么都想不起来，只是在陈述一个简单的事实。
但顾大强知道，顾陌记得。
扫帚落了下来。
顾陌打得不快，很有节奏，每一下之间都有短暂的停顿，仿佛在等待他消化完上一击的疼痛，再承受下一击。扫帚柄挥舞的弧度不大，但每一下都落在实处，避开要害，却足够让他痛不欲生。
顾大强蜷缩起来，双手抱头。
他偷偷睁开一只眼睛，从手臂的缝隙里看向桌边。
顾母还在那里。
她瘦小的身体坐得笔直，枯瘦的手握着筷子，夹起一点蒸蛋，送进嘴里，慢慢咀嚼。
她的眼睛茫然地“望”着前方，没有焦距，没有波澜。
扫帚落下的声音，顾大强的闷哼，肉体撞击地面的闷响，她听得不是很真切。
扫帚终于停了下来。
顾陌站在那里，微微喘了口气，额头上终于渗出一层薄汗。
她把扫帚竖在地上，双手撑着扫帚柄，低头看着地上蜷缩成一团的顾大强。
顾大强一动不动，像一摊烂泥。
堂屋里安静下来，只有顾母细碎的咀嚼声，和窗外隐约的虫鸣。
顾陌看了顾大强几秒，然后转身，走回桌边，把扫帚靠墙放好，在原来的位置坐下，端起碗，继续吃饭。
“妈，今天的炒青菜有点咸了。”她说，声音平静如常。
“是吗？”顾母停下筷子，偏了偏头，“那我下次少放点盐，蒸蛋呢？蒸蛋咸不咸？”
“蒸蛋刚好。”顾陌夹了一块蒸蛋，放进母亲碗里，“妈，你多吃点。”
“好，好。”顾母摸索着找到碗里的蒸蛋，小口吃起来。
她们像往常一样吃饭，聊天，讨论明天的菜地该浇哪里，后院的柴火还够烧几天。语气平和，内容琐碎，充满日常生活的烟火气。
仿佛地上那个浑身伤痕、蜷缩颤抖的人根本不存在。
顾大强趴在那里，脸贴着冰冷的地面，能感觉到自己粗重的呼吸在尘土上吹出一个小小的漩涡。
背上的疼痛一波一波地袭来，像潮水拍打礁石，每一次呼吸都牵扯着伤处，火辣辣的疼。
鼻子又开始流血，温热的液体顺着脸颊流下，滴在地上，形成一小摊深色的湿痕。
顾大强闭上了眼睛。
