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她想起自己最后一次见沈师傅，是在那拉村的那棵槐花树下。老头坐在藤椅里，手里摩挲着那枚铜顶针，阳光透过树叶落在他身上，斑斑驳驳的，像一幅没绣完的画。她走的时候，老头握着她的手，说了句“丫头，好好绣”，然后就松开了，像往常一样，没有多余的嘱咐，没有煽情的告别。
那时候她不知道，那是她最后一次见到他。
安安没有劝她别哭，只是把纸巾盒推到她手边，然后安静地坐在旁边，等她哭完。
过了好一会儿，许兮若才抬起头来，眼睛红红的，鼻尖也红红的，用纸巾擦了擦脸，深深吸了一口气。
“车床我收下。但我不只是收一台机器，我想把沈师傅的手艺传下去。顶针虽然是小物件，但那是每个绣花的人都需要的东西。我想找人学，学会了再教给更多的人。不能让沈师傅的手艺断了。”
安安点了点头，在笔记本上又记下一条。她看许兮若的眼神里，有一种很深的、很安静的骄傲。不是那种“你看我朋友多厉害”的骄傲，而是那种“我早就知道你会是这样的”的骄傲。
下午，徒弟们陆续来了。
林芝一进门就嚷嚷着要看巴黎的照片，其他几个徒弟也跟着起哄。许兮若便打开手机，把在展览馆拍的照片一张张翻给他们看。每翻一张，徒弟们就发出一阵惊叹，好像那些照片不是手机拍的，而是什么了不起的艺术品似的。
“师父，这个玻璃屋顶太漂亮了，您有没有想过把它绣出来？”一个徒弟问。
许兮若笑了，她今天凌晨还在想着要绣云呢，现在徒弟就问要不要绣玻璃穹顶。“想过，正在想怎么绣。玻璃的光影和水的光影不一样，更透，更亮，但又不是那种刺眼的亮，是一种很干净的、像水晶一样的质感。用什么针法才能表现出那种感觉，我还没想好。”
“用乱针绣？”林芝提议。
“乱针绣太碎了，玻璃的光影应该是整块的，有体积感的。”另一个徒弟说。
“要不试试掺针加施针？”又有一个人说。
徒弟们七嘴八舌地讨论起来，许兮若听着，偶尔插一句，心里暖洋洋的。这些孩子，都是她一手带出来的，从最开始连针都拿不稳，到现在能头头是道地分析针法，进步之大，她自己都觉得惊讶。
“好了好了，别光顾着说，动手才是正经的。”许兮若站起来，走到绣架前坐下，“我今天要开一个新稿，你们自己练自己的，有不会的随时问。”
徒弟们各自回到自己的位置，工作室里安静下来，只剩下针穿过绢面的细微声响。许兮若拿起笔，在绢面上勾线。她画的不是埃菲尔铁塔，不是塞纳河，而是一个很小的、很不起眼的细节——展览馆玻璃穹顶上的一束光。
那束光她记得很清楚。那天早上她调整《绣房》的位置时，那束光正好落在君子兰上，金色的、温暖的、像一只手轻轻抚摸着花瓣。那一刻她忽然觉得，那不是巧合，是玉婆婆在天上帮她调的光。
她要把那束光留下来。
勾线、选线、劈丝、穿针，每一个步骤都做得缓慢而专注。她选了十几种深浅不一的黄色和白色丝线，最亮的几缕细得几乎看不见，要在光线下才能找到。她深吸一口气，针尖落下，第一针，稳稳地扎进了绢面。
外面的天色渐渐暗下来，工作室里的灯亮起来。徒弟们陆续走了，安安也走了，最后只剩下许兮若一个人。她完全沉浸在那束光里，外界的一切都消失了，只剩下针、线、绢面，和她自己。
高槿之来接她的时候，已经是晚上九点多了。他站在门口没有进去，靠着门框看她绣花。月光和灯光同时照在她身上，她的侧脸安静而专注，手指在光影里翻飞，像在弹奏一首无声的曲子。
他忽然想起在巴黎的那个晚上，她站在展览馆门口的台阶上，回头看着那座古老的建筑，说“槿之，我们做到了”。那时候她的眼睛里有一种他从没见过的光，不是兴奋，不是骄傲，而是一种很深的、很踏实的确定——确定自己走的路是对的，确定自己做的事是有意义的。
他爱极了那个瞬间的她。
许兮若终于绣完了一个段落，抬起头，看到高槿之站在门口，眼睛弯了弯。“来了多久了？”
“没多久。”高槿之走过来，看了看她绣架上那束还没完成的光，“这是……”
“展览馆的那束光。落在君子兰上的那束。”许兮若把针插在线包上，活动了一下酸痛的肩膀。
高槿之看了好一会儿，说：“我认出来了。”
“真的？”许兮若有些惊讶，她只绣了一小部分，还没成型，一般人根本看不出是什么。
“真的。那天早上你调了好久的光，我帮你挪了好几次画，记得很清楚。”高槿之顿了顿，又说，“而且你绣的光，和别人绣的不一样。你绣的光是有温度的，能感觉到暖。”
许兮若低下头，看着自己的作品，嘴角微微上扬。她没有说话，但心里有个声音在说：这就够了。有人能看懂你绣的是什么，甚至能感受到你绣的时候在想什么，这就够了。
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两人关了灯，锁好门，并肩走在老街的石板路上。夜里的老街很安静，店铺都关了门，只有几盏路灯亮着昏黄的光。远处传来河水的流动声，近处有猫从墙头跳过，影子一闪而过。
“槿之，安安跟我说了一个月后的展览。”许兮若说。
“嗯，她跟我提过。”
“你帮我一起布置展位，好不好？像在巴黎那样。”
高槿之笑了：“当然。我本来就是你的搬运工、灯光师、翻译兼保安。”
许兮若被他逗笑了，伸手挽住他的胳膊。“那你这个保安，工资怎么算？”
“不要工资，包吃就行。”
“包吃？那太贵了，你吃那么多。”
“我哪有吃很多！你每次都把吃不完的塞给我，我那是帮你解决剩饭……”
两个人说说笑笑地走远了，声音消失在夜风里。老街的石板路上，两串脚印被路灯拉得长长的，一个向左，一个向右，然后并在一起，合成了一条。
回到公寓楼下，许兮若忽然停下了脚步。
“怎么了？”高槿之问。
许兮若没回答，只是抬起头，看着夜空。今晚没有月亮，但星星很多，密密麻麻的，像谁在天上撒了一把碎银子。她想起在那拉村的那晚，槐花树下，沈师傅指着天上的星星说——“丫头，你看那颗最亮的，那是织女星。她手里的梭子，跟你的针一样，都是把天上最美的颜色织成人间的东西。”
那时候她觉得沈师傅说话像念诗，现在才明白，那不是诗，是一个老手艺人对自己一生的总结。他把一辈子都磨进了顶针里，把所有的粗糙和坚硬都留给了自己，把所有的精致和温暖都留给了别人。
“没什么。”她收回目光，看向高槿之，笑了笑，“就是忽然觉得，活着真好。”
高槿之看着她，目光温柔得像今晚的夜色。他没有说什么煽情的话，只是伸出手，牵着她，一步一步走上楼梯。
门在身后关上的那一刻，许兮若听到远处传来一声火车的汽笛，悠长而辽远，像在呼唤什么人回家。
她想，该给这个新系列取个名字了。
就叫《归处》吧。
所有的出发，都是为了归来。所有的远行，都是为了在某一天，安安静静地坐回绣架前，把路上看到的光，一针一针地绣进绢面里，让它们永远亮着，再也不会熄灭。
窗外，梧桐树的叶子在夜风里沙沙作响，像是无数只小手在鼓掌，为一个终于找到归处的人，也为一个刚刚开始的春天。
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