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那姿态是拒绝的——不是拒绝母亲，而是拒绝继续这个话题，拒绝再深入那无望的挣扎。
“母亲，天也黑了，您回去歇着吧。”
她站起身，走到窗边，背对着母亲。
窗外已经完全黑了，只有廊下几盏灯笼在风中摇曳，在地上投出晃动的光斑，不过，张桂芬的背影却是挺直，就像是一杆即将露出锋芒的战枪，但隐约间却又透出一股与年龄不符的沉重。
张大娘子也站起来，看着女儿的背影，心中千言万语，最终只化作一声轻叹。
她知道，今日这番话，女儿听进去了，也做出了选择。
那个选择或许不是她最想要的，却是眼下最明智的。
她走到门边，掀帘的手顿了顿，又回头深深看了女儿一眼。
烛光下，张桂芬依然站在窗边，没有回头，身姿挺直依旧，侧脸的轮廓在光影中显得格外分明，有种不属于这个年纪的坚毅——那是将门之后融入骨血的东西。
平时不显，到了要紧关头，才会透出来。
……
帘子落下，脚步声渐远，最终消失在走廊尽头。
张桂芬独自站在窗前，良久未动。
暮色已经完全笼罩了房间，烛火在微风中轻轻摇曳，将她的影子投在墙上，拉得很长、很长，像一道孤独的剪影。
不知过了多久，她才缓缓走回榻边，坐下，低头看向那本摊开的旧名册，手指轻轻拂过“盛长权”三个字，墨迹早已干透，触手冰凉，像深秋的霜。
“至少不讨厌……”她低声重复母亲的话，声音轻得像叹息，眼中神色复杂难辨——有遗憾，有释然，还有一丝几乎察觉不到的、连她自己都不愿承认的留恋。
窗外的海棠花在夜风中簌簌作响，几片花瓣被吹进窗内，打着旋儿落下，其中一片正好盖住那个名字，像一场小小的、无声的祭奠。
她拈起花瓣，在指尖捻了捻，粉白的汁液染上指腹，留下淡淡的痕迹，然后，她拿起那支笔，蘸了墨，笔尖悬在“盛长权”三个字上方，顿了顿，最终没有划下。
而是翻到名册的最后一页，在空白的角落，极轻、极快地写了一个字——
等。
墨迹未干，在宣纸上微微晕开，像一滴化不开的墨，也像一颗不肯死心的种子。
写完，她吹熄了蜡烛，在黑暗中静静坐着。
月光从窗棂漏进来，在她身上洒下一片清辉。
那本摊开的名册上，新写的字迹在月光下隐约可见，孤单而倔强。
窗外，更鼓声又响了。
已经是亥时了。
