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脑子里像是有两把钝刀在反复撕扯。
一边是饭店三十多张等着吃饭的嘴，那沉甸甸的责任压得他喘不过气。
一边是师父那句“厨子的舌头是通着心的”，字字句句，都像烧红的烙铁，烫得他心口发疼。
还有苏晚晴。
这个名字刚冒出来，他的眼眶就更热了些。
他想起上个星期，她裹着厚厚的围巾，鼻尖冻得通红，明明感冒了还坚持上班。
下班后却揣着一个饭盒，脚步匆匆地跑来饭店，隔着后厨的门帘朝他招手，眉眼弯得像月牙。
“清扬，我给你包了饺子，猪肉白菜的，你最爱吃的。”
那天他忙着对账，饭盒被随手搁在角落，等想起来时，饺子早就凉透了。
他囫囵吞枣地扒了几个，甚至没仔细嚼，就含糊地说了句“好吃”，转头又埋进了账本里。
现在回想起来，他眼神里涌满了悔意，连那饺子到底是什么味道，都没尝出来。
晚上，叶清扬去找苏晚晴。
她正在宿舍里糊纸盒——这是街道办给家属安排的零活，糊一个一分钱，她晚上常常做到半夜。
“晚晴。”叶清扬站在门口。
苏晚晴抬头，脸上沾了点糨糊：“清扬？你怎么来了？今天不忙？”
“忙完了。”叶清扬走进来，拉过凳子坐下，“有件事，想跟你说。”
“什么事？”苏晚晴放下手里的活。
叶清扬看着她，这个跟他好了三年的姑娘。
她不算漂亮，但眼睛很亮，看人时特别真诚。
她手上都是茧子，有站柜台磨的，有糊纸盒磨的，可从来没跟他抱怨过。
“晚晴，如果……如果饭店真不行了，我可能得另找工作。”
叶清扬说，“可能钱少，可能累，可能……”
“我说过了，你去哪儿我去哪儿。”
苏晚晴打断他，“清扬，你是不是又胡思乱想了？”
“不是胡思乱想。”
叶清扬握住她的手，“我是想说，不管以后怎么样，我都不会用不该用的法子去换什么，我要堂堂正正地当我的厨师，做我的菜。”
苏晚晴看着他，眼睛慢慢弯起来：“这才是我认识的叶清扬。”
那一晚，叶清扬在苏晚晴的宿舍吃了顿饭。
很简单，馒头、咸菜、一锅白菜豆腐汤。
但他吃得很慢，每一口都仔细尝。
他尝出了馒头里麦芽糖的微甜。
那是王大爷发面时喜欢加的一点老面引子特有的味道。
尝出了咸菜里花椒的麻香——那是刘婶老家带来的秘方。
尝出了白菜豆腐汤的清淡鲜美。
那是苏晚晴知道他不喜欢太咸，特意少放了盐。
这些味道，细碎得根本数不清，却全是国营饭店大爷大妈弄的，一瓢老汤、一把葱花、一勺秘制酱料，实打实熬出来的配料。
它们被妥帖融进每一道菜里，入口是醇厚的香，是踏实的家常味。
舌头尝出的千滋百味，心却能完完整整地感受到。
他握紧了拳头，眼底的迷茫彻底褪去，心里已经清清楚楚，知道该怎么做了。
