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雷声滚过荒原时，陈砾正把麦田边缘被雨水泡软的土重新拍实。他左腿义肢卡进泥里，拔出来时带起一团黑浆，脚踝处磨得发烫。昨夜那场打斗耗得太狠，眼下太阳穴还在突突跳，眼皮沉得抬不起来。
老周头从东南方向跑来，裤管卷到膝盖，沾满湿泥。他没说话，只抬手朝乱葬岗指了指。
陈砾顺着望去。那边堆着几具变异鼠的残尸，还有些辨不出原貌的人形轮廓，半埋在灰土里。雨点砸在尸堆上，溅起浑浊的水花。其中一具“尸体”动了一下，不是抽搐，是缓慢地、刻意地抬起了半截手臂——手里攥着一根削尖的骨头，对准自己的咽喉。
“还没死。”老周头喘着气，“我听见他在咬东西，像在啃骨头……可那底下早没肉了。”
陈砾没应声。他解下腰间军刀插进泥地，又扯下斗篷披上。走过去的时候，脚步放得很稳，每一步都避开积水坑。离那尸堆还有五步，他停下，摘下脸上蒙的破布，露出左腿溃烂的伤口。
“看清楚。”他说，“我也快死了。”
那人猛地睁眼，瞳孔缩成针尖。雨水冲开他脸上的血污，露出一张粗粝的脸，胡子拉碴，嘴唇干裂出血口。他喉咙里发出嘶吼，想撑起身子，但右腿从膝盖往下空荡荡的，只剩断裂的骨茬露在外面，被他自己磨成了锥形武器。
“放下。”陈砾往前一步，“你要死，自己捅下去。别等别人动手。”
那人死死盯着他，牙关咬得咯咯响。陈砾蹲下，伸手去掰他握骨的手指。指节僵硬如铁，一根根掰开时发出脆响。最后一根松开时，那人瘫倒下去，嘴里吐出一口黑血。
陈砾在他怀里摸到一张照片。塑料膜已经发黄卷边，里面是个女人抱着小女孩站在树下，背后写着四个字：等你回家。
他把照片轻轻放回那人胸口，抬头对老周头说：“背他回去。”
“你疯了？”老周头声音压低，“这人一条腿都没了，还高烧，救不活的！”
“他能拿断腿当武器，就能干活。”陈砾站起身，弯腰将那人扛上肩。重量压下来的一瞬，他眼前一黑，差点跪倒。左腿义肢发出不堪重负的吱嘎声，但他没松手。
雨越下越大，泥地变成沼泽。走到半路，义肢突然断裂，木桩陷进腐土拔不出来。陈砾单腿跳着前行，肩膀上的伤者不断滑落，他就一次次往上拽。雨水顺着额角流进眼睛，火辣辣地疼。
“撑住……”他低声说，不知是对背上的人，还是对自己。
废弃泵房在三百米外。那是旧时代水利站的看守屋，屋顶塌了一角，但四面墙还在。陈砾撞开门进去时，整个人几乎虚脱。他把人放在角落干燥的地面上，转身翻找随身布包。
签到得来的止痛药只剩两片。他撕开纸包，倒进水壶摇匀，端到那人嘴边。对方牙关紧闭，头偏过去。
“喝不下？”陈砾看着药液晃动，“那就别怪我了。”
他仰头把药全倒进自己嘴里，俯身按住那人下巴，撬开牙齿，渡了过去。那人呛咳着吞咽，喉咙滚动了几下，呼吸渐渐平稳。
老周头站在门口，看着这一幕，没说话。良久才道：“你图什么？为这点药，冒这么大险？”
“我不图什么。”陈砾抹了把脸上的雨水，“但我不能看着一个还能战斗的人，死在烂泥里。”
老周头摇头，转身走进雨幕：“我守麦田。你这边，自求多福。”
门关上后，屋里只剩风雨敲顶的声音。陈砾靠墙坐下，检查自己左腿的伤口。腐肉又开始渗液，布条黏在皮上，揭下来时带出血丝。他咬牙忍着，用军刀割下一段麻绳绑紧大腿止血。
那一夜，他几次醒来。每次都能听见角落里传来压抑的呻吟。那人时而抽搐，时而胡话，反复念着两个名字，声音轻得像风里的灰。
天快亮时，雨停了。晨光从屋顶裂缝漏进来，照在那张泛黄的照片上。陈砾睁开眼，看见那人醒了，正用手指摩挲相纸边缘，眼神空洞。
“你想活吗？”陈砾问。
