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手上的焦木片还在，玄烬的手掌已经移开。我指节僵着，没再握紧，也没松开，任那半截“别……逃”露在光下，像一道揭不开的疤。
他背过身去，站到窗边。那扇窗只剩半块破框，风从外面灌进来，吹得他袖角微微晃动。屋子里静得能听见灰土从墙皮上滑落的声音。
我喉咙发干，却不敢喝水，怕一低头就泄了气。刚才那句话是不是说得太重了？可我不说，这层壳永远破不了。
“她……是不是也很怕？”我终于开口，声音轻得像是怕惊醒什么。
他肩膀微不可察地颤了一下。
“她不怕死。”他说，语调平得像结了冰的湖面，“她怕没人记得她来过。”
这话砸下来，我心里猛地一空。
不是悲，不是痛，是一种更沉的东西——像是有人在你耳边低语：你活过的痕迹，终将被风吹散。
我蹲下身，把木片轻轻放在地上，用指尖推了推，让它正对着门口的光。然后我站起来，走出屋子，走到院子里那株枯辣椒苗前。
“她说过‘辣条吃完了’，”我故意笑了一声，“是不是也总念叨别的零食？比如薯片、泡面、珍珠奶茶？”
风停了。
他转过头来看我，眼神里有丝裂痕，像是某种坚固的东西被撬动了一下。
“她管方便面叫‘神仙干面条’。”他望着那堵刻字墙，声音低了些，“说那是她家乡最伟大的发明。还说……如果我能按时吃饭，就不会变成‘暴躁甲方’。”
我差点呛住。
甲方？？
这词儿从九幽魔尊嘴里说出来，违和感直接拉满。可偏偏又合理得让人想哭——一个社畜穿越者，面对掌控生死的顶级BOSS，不就是最极端的客户关系吗？
“听起来……跟我差不多。”我耸耸肩，语气轻松，心里却翻江倒海。
她真的和我一样。不是模仿，不是巧合，是同类。
一个被生活锤过、还在努力找点乐子续命的人。
他在窗边站了很久，忽然问：“你知道她最后吃了什么？”
我没答，只看着他。
“火锅。”他说，“自己搭了个小炉子，用捡来的碎陶碗当锅。放了整把香菜，三勺辣油，还有一撮不知道从哪儿弄来的孜然粉。她说那是‘灵魂燃料’。”
我鼻子一酸。
这哪是火锅？这是求生信号。
她在用味道告诉这个世界：我还活着，我还能享受，我不想认命。
“她有没有……留下别的？”我问，“比如纸条、日记、手机残骸？”
他摇头：“东西都被清走了。只有这些刻在墙上的字，没人敢擦。”
我走回墙边，手指抚过那些凹痕。除了“开心吃饭”“辣条吃完了”，还有几处极浅的划痕，像是写完又后悔，用力刮掉的。
其中一处，隐约看得出三个字：
“想回家”。
心口像被人攥了一把。
原来她也想回去。不是不想走，是走不了。
我蹲下来，抓起一把土，捧在手心。土很凉，带着腐叶和旧火的气息。我闭了闭眼，仿佛看见那个女人蹲在这里，一边搅着锅里的汤，一边嘀咕：“今天KPI完成了吗？明天魔尊会不会又挑刺？”
她不是白月光。她是另一个我。
“你说梦话的内容，”他突然逼近，声音冷得像刀锋，“为何与她临终前自言自语一字不差？”
