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她转过头，看了我一眼，那双蒙着雾气的眼睛里，似乎有了一点极淡的波动。“但你还在写。”
“不然呢？”我苦笑，“总不能真去搬砖吧。”
她极轻地笑了一下，真的只是嘴角极其微弱的牵动，却像冰裂开的第一道细纹。“也是。”
我们又安静下来。雨好像下得更大了些，密集地敲打着窗户。
“你那篇‘在场证明’，”她忽然提起，“写得不错。”
我心头一跳，有些不好意思：“瞎琢磨的。”
“不是瞎琢磨，”她语气肯定，“是找到了属于你的视角。”她停顿了一下，像是斟酌词句，“文字里有种……笨拙的真实感。挺好。”
笨拙的真实感。这大概是她能给出的、最高的评价了。我的心因为她这句话，像是被温水泡过一样，舒展开来。
“谢谢。”我低声说。
她没再回应，只是又喝了一小口酒，然后轻轻将杯子放回边几，发出清脆的磕碰声。她合上膝盖上的电脑，动作有些缓慢。
“不早了，”她站起身，羊绒毯从肩头滑落，“去睡吧。”
我也跟着站起来。“你也早点休息。”
她点了点头，没再看我，抱着电脑和毯子，走向自己的房间。在门口，她停顿了一下，背对着我，声音很轻地传来：
“雨停了，灵感或许就来了。”
说完，她便进了房间，关上了门。
我独自站在客厅里，耳边回响着她最后那句话，还有空气中残留的那一丝威士忌的余韵和若有若无的、属于她的冷香。
窗外的雨声似乎真的小了一些。
我回到书桌前，看着屏幕上那片关于“山泉水源头”的空白，心里不再那么焦躁。我想起了故乡雨后山林里泥土的气息，想起了岩石缝隙里渗出的、冰凉的泉水。
手指重新放回键盘上。
这一次，敲下的句子，似乎带上了雨后微凉的湿润气息，和一丝属于这个夜晚的、真实的平静。
这个雨夜，因为一杯意外的威士忌，一段罕见的倾诉，一句“笨拙的真实”的认可，变得格外不同。
我和苏芷之间，那层看不见的膜，似乎又被捅破了一层。我们看到了彼此盔甲下的疲惫，也交换了一丝属于创作者之间的、心照不宣的理解。
夜还很长。
但雨，好像真的要停了。
