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厨房里，白修然和江离都感受到了这股异样的气氛，不约而同地停下了手中的动作，望向那个忙碌的背影。
一碗白米饭，能做什么？
当灶火升腾，锅中水汽氤氲，一股最纯粹、最质朴的米香开始在小馆里弥漫开来。那不是任何菜肴的香气，只是谷物在水与火的催化下，释放出的生命本源的芬芳。
李明小心翼翼地揭开锅盖，将蒸得晶莹剔透、颗粒分明的白米饭盛入一个粗陶碗中，再将那几粒粗盐轻轻撒在饭上。
他端着这碗朴素到极致的白饭，走到老人面前，双手奉上。
老人疑惑地看着碗里那再寻常不过的食物，没有任何配菜，甚至连一点缀都没有。他迟疑地拿起勺子，舀了一小口，送入嘴中。
米饭的清甜，混着粗盐那直接、粗粝、带着一丝腥气的咸味，在他麻木了几十年的口腔里，轰然炸开！
没有层次，没有回甘，没有精巧的味觉设计。
那股咸味，就像是海浪直接拍打在舌尖上；那股甜味，就像是阳光下稻穗最本真的馈赠。
它不“美”，它甚至有些粗野。
但它，无比“真实”！
“轰——”
仿佛一道惊雷，瞬间劈开了老人灵魂深处那厚重的、由无数“仿品”堆砌而成的壁垒。几十年来第一次，他尝到了“味道”。不是被分析、被模仿的味道，而是直击灵魂的、食物最原始的本味。
老人捧着那只粗陶碗，身体开始不受控制地颤抖。那双浑浊空洞的眼睛里，有什么东西正在融化、碎裂。两行滚烫的清泪，顺着他满是皱纹的脸颊，潸然而下。
他像个孩子一样，捧着一碗最简单的饭，哭得泣不成声。
他模仿了一辈子最精美的瓷器，临摹了无数最传神的书画，他能用双手复刻出任何一种“美”。
可他却忘了，自己心中的“美”是什么样的，最简单的欣赏是什么感觉。
乔晚看着相拥而泣的老人与张大爷，又看了看站在一旁，眼眶泛红、脸上却露出释然笑容的李明，欣慰地弯起了嘴角。
这一次，李明不再是那个需要被治愈的迷途者。他找到了属于自己的“道”，并用它，为另一个迷失的灵魂点亮了归途。
李明转过身，再次向乔晚深深鞠躬，这一次，带着全然的敬佩与信服。
“老板，我明白了。”他的声音带着一丝颤抖，却无比坚定，“真正的‘味道’，是扎根于记忆与情感的真实，它是独一无二的，永远……不能被‘模仿’。”
……
灶膛里的火苗舔舐着锅底，发出噼啪的轻响。井水渐渐温热，米粒在锅中舒展翻滚。李明的心神完全沉浸其中，他从未想过，烹饪最简单的食物，竟需要如此虔诚。
就在这时，“忘忧小馆”那扇吱呀作响的木门被轻轻推开。
夜风裹挟着一股甜腻而微冷的香水味灌入，与厨房里升腾的米饭清香交织，形成一种诡异的冲撞。乔晚抬起头，白修然习惯性地堆起营业微笑，李明也从专注中分神望去。
门口站着一位客人。
她身姿窈窕，黑色吊带裙勾勒出火辣惹眼的身材曲线，暴露在外的肌肤在小馆昏黄的灯光下白得像瓷器。她每一步都走得摇曳生姿，优雅得仿佛在走红毯。
