新笔趣屋【m.xbiquwu.com】第一时间更新《倒影世界：我靠恐惧解锁反规则》最新章节。
林川站在街道中央，脚底还残留着地缝闭合时的震动。那股力量仿佛从地核深处涌出，沉闷而绵长，像是大地在喘息，又像整座城市仍在梦游中抽搐。风停了，连平日呼啸而过的车声也消失不见，唯有空气在耳膜边低鸣，如同被抽成真空前的最后一声叹息。他没动，也不敢大口呼吸——每一次吸气都像吞下碎玻璃，喉咙灼热发烫，肺叶仿佛被一只无形的手攥紧、揉捏。
刚才那一刀划下去，并非为了杀谁，而是为了确认自己还能痛。左臂的伤口已经凝固，血痂边缘微微翘起，泛着暗紫，可皮肤之下却有异物在蠕动，细细密密，如记忆被强行抽出又塞回的后遗症，在神经末梢上爬行。
那种感觉他太熟悉。三年前第一次坠入倒影世界时便是如此：意识被撕裂成两半，一半困在现实睁着眼，另一半却陷进陌生躯体，重复别人的动作，说着不属于自己的话。那时他还以为是幻觉，直到某天在镜中看见自己的脸——嘴唇在动，声音却不是他的。
右臂的纹身仍在发烫，哪怕裹着层层防水布也无法阻隔。那不是烧伤的痛，而是液态金属在模仿心跳，一跳一应，节奏越来越精准，几乎与他同步。有时半夜惊醒，他会发现纹身的图案正缓缓移动，顺着血管攀爬，像某种活物在皮下苏醒。他曾试图用火烧掉它，火焰刚触到皮肤便熄灭，而纹身反而更清晰了，线条加深，颜色近乎墨黑，宛如刻进了骨髓。
他从防水布内层摸出一张纸条，母亲的字迹已有些模糊。“韭菜馅多搅几遍”几个字他念过太多次，熟得像呼吸。可此刻盯着它们看，他忽然意识到一件事——每次她写下这句话时，语气总是轻的，手也是微颤的，因为她一边写，一边哼歌。
那首歌，是童谣。
旋律瞬间在他脑中响起，跑调、断断续续，词也不全。但他记得节奏，记得她包饺子时筷子敲碗边打出的拍子。那段旋律从未出现在倒影世界。那些怪物能复制他穿过的制服、说过的台词，甚至复刻他发烧那天的体温，唯独没有听过这首童谣。
因为它不够“重要”。
可正因如此，它才是真的。
林川立刻掏出手机，翻到录音文件夹。手指滑过一排命名混乱的音频：“东城巷03-雨夜”“南桥口_补货记录2021.6.7”……这些都是他早年送快递时习惯录下的环境音。说是防纠纷，其实是怕自己哪天记混了路线——自从第一次从倒影世界回来后，他的时间感就开始错乱，常常走着走着就忘了要去哪儿，或者明明昨天才见过的人，今天却被说已失踪三年。
终于，他在一段三年前某个雨夜的录音里，捕捉到了半句母亲哼唱的声音。当时他正停在老家属楼下避雨，车窗开着一条缝，风把楼上传来的歌声卷了进来。他一直留着，没删。不是因为思念，而是因为诡异——那段声音出现的时间点，正是他在倒影世界死亡的那一刻。
他将音频导入快递车的喇叭系统，接上线，改装成定向发声器。这不是第一次这么干，上回用《大悲咒》干扰黑影，这次换童谣，试试能不能挖出点别的东西。
他按下播放键。
第一个音符响起的刹那，街角一栋楼猛地一震。墙面像纸张般卷边，砖块簌簌剥落，露出内部空荡荡的骨架。不是倒塌，是“退化”——那栋楼本不该存在，是倒影世界拼凑出来的假象，如今被声音一震，规则开始崩解。
灰尘如雾弥漫，水泥块砸落地面却没有闷响，反而发出清脆如玻璃碎裂的声响。空气中浮起点点光斑，像是老电视信号不良时的雪花噪点，在虚空中闪烁跳跃。林川眯起眼，看见那些光斑正在重组，排列成短暂浮现的文字：“禁止进入非登记区域”。
警告。
但他没有停下。
他调高频率，叠加另一段午夜儿童歌声的数据。那是从废弃幼儿园无意录下的录音，据说是某次巡查任务中捕捉到的残响。两段音频共振，形成新的波形。这一次，整条街剧烈晃动起来。路边店铺的招牌接连爆裂，玻璃并未坠落，而是悬浮于空中，一面面立起，竟化作镜子，映出扭曲的街景。
他没有停手。
继续放。
声音越大，崩塌越快。一栋接一栋，墙皮剥落，钢筋裸露，最后整个街区如同被撕开的包装纸，层层剥离，露出底下漆黑的空洞。那黑暗并非无光，而是吞噬光线的存在，连影子都被吸了进去。就在最后一栋楼裂开的瞬间，问题来了。
镜面越来越多。
不是普通的镜子，而是老式穿衣镜，木框斑驳，边角带着磕痕。它们从废墟中生长而出，排成阵列，密密麻麻围住他。每一面镜子里，都站着一个人。
陈默。
全都穿着警服，左眼戴着特制镜片，站姿笔直，眼神一致地望着他。
林川喉咙一紧。
他记得陈默最后一次说话的样子。不是命令，不是分析，是一句“原来死亡才是最干净的规则”。那时他还以为是临终遗言，现在看来，更像是某种设定被激活。陈默死于三年前的任务失败，尸体从未找到，只在他家阳台留下一行用血写的公式：Δt = √(1 - v2\/c2) x t?。技术组说那是相对论时间膨胀方程，毫无意义。但林川知道，那是坐标转换的密钥。
他不敢靠近，也不敢关掉喇叭。声音一旦停止，这些镜面可能会立刻攻击。可声音持续，空间仍在崩坏，谁知道下一秒会冒出什么？地面已经开始龟裂，裂缝中渗出银白色的液体，缓缓流动，如同水银，却又带着生物般的脉动，仿佛拥有自己的呼吸。
他试着喊了一声：“陈哥？”
所有镜中的陈默同时开口。
“你终于来了。”
林川头皮炸开。不是因为恐惧，而是太过整齐。没有延迟，没有误差，就像一群人在读同一段代码。他往后退一步，手摸到美工刀，但没有拔出。刀柄已被汗水浸湿，握上去有些打滑。
他知道这时候不能慌。
慌了就会错。
上次在地下车库，他因听见一声婴儿哭而回头，结果整条走廊瞬间重构，等他再转身时，身后多了十七个和他一模一样的人，全都拿着枪指着他的头。那次他靠静默脱身——整整四小时不说一句话，不动一根手指，直到系统判定“目标失联”，自动降级处理。
他拿出手机想录下声音，屏幕一闪，直接黑了。再试一次，仍是黑屏。设备未进水，电池还有余量，唯一的解释是——这些声音不属于现实频段，录不进去。
反规则提示突然在他脑中闪现：
“听见真实的代价是你也变成回声。”
林川愣住。
这句话不是指令，是警告。如果他回应这些陈默，他的声音会被吸收，意识会被同步，最终他也成为镜中的一员。不是死，是“被复制后删除原版”。他曾见过一个探员被困在这种状态里：身体还在动，话也能说，可瞳孔里没有焦距，像一台被远程操控的机器。三天后，那人走进河里，再也没有上来。
他咬牙，把手机塞回口袋，不再尝试记录。
他盯着最近的一面镜子，里面的陈默没动，但嘴角微微往上提了一下。不是笑，是程序在调试表情。那种微妙的肌肉牵动，人类做不出来，只有算法才会这样逐帧调整。
“我不信你们。”他说，“陈默不会让我杀人。”
话音刚落，所有镜中人齐刷刷摇头。
然后一起开口。
“杀了我才能离开。”
六个字，七个人说，声音叠在一起，像铁锤砸进耳膜。
