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继续往前走。
回到皇宫。
最先听到的不是朝钟。
是孩子们追逐跑过的脚步声。
他的次子和幼女。
正缠着一个老宫人，在御花园里放纸鹞。
纸鹞刚飞起来。
线就缠在了槐树枝上。
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急得妹妹跺着脚，朝树上喊。
下来！下来！
武松站在月门外，看了很久。
那张在战场上被风沙磨得坚硬如铁的脸上。
忽然漾开一点极淡极淡的湿润。
像春雨落在干裂的土地上，慢慢渗了进去。
武安已经能跑了。
从殿里跌跌撞撞地冲出来。
在门槛上绊了一下。
摔在地上。
膝盖磕破了皮。
瘪着嘴，眼看就要哭出来。
武松快步走过去，弯腰把他抱起来。
武安立刻不哭了。
伸出小胖手。
摸着他鬓角的白发。
奶声奶气地叫了一声。
爹爹。
武松搂紧了怀里软乎乎的小身子。
那一瞬间。
他忽然想起很多年前。
东京那个漫天大雪的夜晚。
他也是这样，抱着娘子冰冷的遗骸。
从燃烧的老宅里走出来。
也是这样搂着。
也是这样，不知道该怎么放下。
翌日清晨。
正殿朝议。
武松坐在龙椅上。
穿的还是那件洗得发白的黑色战袍。
没有换龙袍。
那件绣着五爪金龙的龙袍。
叠在御书房的柜子里。
袖口开了一道缝，还没有缝上。
他坐在那里。
听大臣们禀报各地的春耕。
听吴用念燕云十六州新任知县的述职。
听户部尚书拨着算盘，算今年的赋税。
从头到尾。
没有人提开疆拓土。
没有人提塞北。
没有人提那个逃回草原的术虎高琪，还在练兵。
不是不敢提。
是不需要提了。
武松把刀搁在林冲碑前的那一刻。
就把自己的仗，打完了。
接下来的事。
是百姓的事。
是过日子的事。
散朝后。
他回到御书房。
秀娘正坐在窗下缝衣裳。
是武安去年穿过的夹袄。
袖子短了。
她把袖口拆开，接上一截新布。
布是粗棉布。
颜色比原来的深一些。
接上去像一道补丁。
可她缝得极仔细。
针脚走得比吴用画舆图的线条，还要匀。
武松在她身边坐下。
没有说话。
只是静静地看着她缝。
阳光从窗棂里漏进来。
落在秀娘的头发上。
把她鬓角几根新生的白发，也照得发亮。
秀娘没有抬头。
只是轻声说了一句。
回来了。
嗯。
回来了。
他伸出手。
轻轻摸了摸趴在膝上的武安的头。
武安正抱着一块蒸饼，啃得满嘴是渣。
抬起头。
把啃了一半的饼举到他嘴边。
咿咿呀呀地说。
爹爹吃。
武松低头，咬了一小口。
饼是凉的。
他慢慢嚼着，咽下去。
喉咙里忽然涌上一股又酸又涩的热流。
窗外。
汴河的水，还在静静流淌。
太学的钟声，敲了晚课。
屋檐下新垒的燕巢里。
雏鸟啾啾地叫着。
远处的巷陌间。
不知谁家的媳妇，在河边的石砧上捶衣裳。
棒槌一下一下，落在湿布上。
闷闷的。
有节奏地响着。
像一颗放慢了的，安稳的心跳。
夜里。
武松一个人去了太庙。
太庙里，林冲的灵位前。
长明灯还亮着。
跳动的火光，把灵位上的字，映得忽明忽暗。
他把从东平带回的那一小袋土。
轻轻放在灵位前。
站了一会儿。
转身走了。
殿外，下起了小雨。
雨丝斜斜地落在青石板上。
把那些刚冒出头的青草，打得微微点头。
他没有撑伞。
站在太庙门口。
望着雨雾里的汴京城。
燕子低低地掠过宫墙。
呢喃声，在细雨里忽远忽近。
春天，终究还是来了。
他鬓角的霜。
和千万个坟头的萋萋芳草。
终被这绵绵的春雨。
织成了同一片，安稳的山河。
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