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枪管压低，但没有放下。我盯着路灯下那口金属箱，三支药剂整齐排列，标签朝上，像在展览。最边上的那支写着“SUB-7-CHEN”，字迹清晰，像是专为我准备的。
我没有动。
对方也没动。风衣下摆垂到脚踝，一动不动，连呼吸的起伏都看不见。箱盖开着，可他左手悬在半空，指尖离按钮只差半寸，像是在等什么指令。
扳指在口袋里发烫，残片开始逆向旋转，不是指向地底，也不是指向我，而是直直对着那口箱子。低语涌上来，断断续续：“适配失败……销毁程序启动……编号SUB-7……”
我咬住后槽牙，把B-7钥匙贴上太阳穴。金属的冷意刺进皮肉，像一根针扎进神经中枢。残片震颤骤然减弱，低语被掐断在耳道深处。我吸了口气，瞳孔收缩，视线重新聚焦。
不是本能反应。是控制。
我抬手，用战术背心边缘抹去右眼的血污。黏液顺着后背流下来，战术背心的肩带已经被腐蚀出破洞，右臂肌肉开始发麻。但我没去管它。
我的目光落在他后颈。风衣领口稍有松动，露出一截皮肤，上面纹着半行银色编号：“QZ-A-0”。前缀不是“QZ-07”，是“A”。不是实验体，是执行层。或许是管理员，或许是清道员，也可能是某种活体密钥。
箱中药剂有三支。QZ-07-0、QZ-07-1、QZ-07-2。都是七号序列，唯独“SUB-7-CHEN”这支，管壁有一道细微裂痕，像是经历过冷冻又解封。不是新制的。是旧样本。
我记住了裂痕的位置。
没有去拿药，也没有开枪。
我抬起脚，把燃烧棒的残骸踢向箱体。火光划出一道弧线，照亮箱内瞬间。他的左手动了，不是反射，不是抽搐，是精准的预判——箱盖自动闭合，金属咬合声清脆，像是早就设定好的程序。
我冷笑。
“赵无涯的狗，也配站在我面前装神？”
声音不高，但足够清晰。
他没回头，也没反应。风衣依旧静止，像一具被远程操控的躯壳。但我注意到，闭箱时他左手手套滑开一角，露出手腕内侧。
三道平行划痕。
深浅一致，间距均匀，从腕骨斜向上延伸，末端消失在衣袖里。
我瞳孔一缩。
那伤疤的形态，和我右眼下方的那道，完全一致。
七岁那年，火灾。没人知道那场火是怎么起的，也没人知道我怎么活下来的。我只记得最后看到的画面——门框扭曲，火焰舔舐天花板，一只手把我推出去，另一只手留在了火里。
这伤，我从没给别人看过。
他怎么会有？
我站在原地，手指搭在扳机护圈上，没再逼近。时间在压缩。后背的骨刺胀得更厉害，黏液渗出速度加快，战术背心右半边已经完全被腐蚀，布料边缘焦黑卷曲。右臂的麻木感正往肩部蔓延，再不撤离，三十秒内会失去持枪能力。
但我不急。
我摘下左耳第一枚银环，指尖一弹，银环飞出，落在他脚边。
落地瞬间，雾气翻腾，像是被某种频率扰动。银环表面映出短暂倒影——箱体底部，刻着极小的编号：“REP-01”。字体磨损，像是长期搬运留下的痕迹。
REP-01。
不是QZ，不是SUB，是REP。
我记住了。
然后我后撤两步，枪口最后一次锁定他背影。
“下次见面，我不再问你是谁。”
话音落，我转身跃入侧巷。脚步踩在碎石上，发出短促的摩擦声。雾气在身后翻滚，但我没回头。
我知道他在看。
我能感觉到。
巷道狭窄，墙体潮湿，黏液顺着战术背心滴落，在地面留下断续的腐蚀痕迹。我靠墙停下，把B-7钥匙塞回内袋，摸出手术刀，划开右肩战术背心残片。皮肤下的骨刺已经穿出近两寸，表面覆盖一层半透明黏膜，像是某种活体组织在生长。
我用刀尖抵住根部，用力一剜。
骨刺断裂，断面喷出少量黑血，溅在墙上，发出“滋”的轻响。我把它攥进掌心，黏液顺着指缝流下。
