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那双眼睛里没有恐惧，没有愤怒，甚至没有悲伤。
那里面只有一种东西。
——一种我花了好一会儿才辨认出来的东西。
那是极致的、纯粹的、足以将人的灵魂碾成齑粉的疲惫。
“你怎么可能明白。”
他说。
他的声音嘶哑，像是从一堆干燥的瓦砾中挤出来的气流。
不像是活人说话的声音，倒像是死者喉咙里残存的最后一丝叹息。
“你怎么可能明白，这些日子以来，真正被囚禁的人是谁。”
我张了张嘴，但喉咙里没有发出任何声音。
我不知道该说什么。
我的思维像是一台锈死的机器，齿轮彼此咬合却无法转动。
他说的话，每一个字我都听见了，但它们拼在一起所组成的含义却无法穿透我理解的屏障。
真正被囚禁的人？
我不知道该如何表达我的倾向。
我想指给他看我脚踝上被铁镣磨出的疤痕，那些反复溃烂又愈合、愈合再溃烂之后留下的淡紫色的瘢痕组织。
我想叫他看看墙角那只木桶，我所有排泄与呕吐的容器，那种恶臭已经渗进了我的毛孔。
我怀疑即便我走出这座地牢，这股气味也将永远追随着我。
我想叫他看看我指甲缝里的泥垢，看看我头发里寄居的虱子，看看我因为长久不见日光而变得半透明的、仿佛羊皮纸一般的皮肤。
被囚禁的人是我。
不是他。从来都不是他。
但我没有说出口。
因为他的手指已经在扳机上收紧了。
“你记得最外面的那扇门吗？”
他问。
他的眼球转动了一下，像是两颗镶嵌在石膏里的玻璃珠。
他望向我的身后，望向那条甬道尽头的那扇锈迹斑斑的铁门。
我也记得那扇门。
我记得铁门开启时铰链发出的那种尖锐的、如同婴儿啼哭般的声响。
我记得门后射进来的光，刺目的白光，每一次都让我以为那是解脱，每一次都让我以为那是出口。
但每一次，从白光中走出来的都是他。
他可能端着食物，端着水，或者什么都不端。
食物越来越少。
我现在才反应过来。
我是如何在那种情况活下去的？
然后是他的反应。
只是站在那里看着我，沉默地，长久地，用一种我无法理解的眼神。
“那扇门后面是什么？”
他忽然笑了。
那个笑容让他蜡像般的面孔出现了一道裂痕，那道裂痕从嘴角一直蔓延到太阳穴，仿佛他整张脸下一秒就要沿着这条线碎成两半。
“你不知道。”
“你当然不知道。”
“你以为那是一条通向自由的门扉，你以为门外就是天空，是街道。”
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