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哈德拉毛，沙漠深处，新月兄弟会残余据点。
帐篷搭在两块大石头之间，帆布被风刮得啪啪响。外面停着几辆皮卡，车灯关了，只有帐篷里一盏煤油灯亮着，光很弱，照得人脸发黄。灯芯烧得有点长了，冒着一缕黑烟，油味很重。
帐篷里坐着七个人。他们是分散在各地的中层头目，连夜赶来的。有的开了几百公里，有的骑着摩托车从山那边翻过来，有的走了整整一夜，鞋里全是沙。外面的电台还在响，播着科洛亚国防部的新闻，声音断断续续的，有时候被风盖住，只能听见沙沙的电流声。有人伸手把电台关了。沙沙声停了，帐篷里突然很安静。
帐篷里没人说话。煤油灯的火苗晃了一下，一个人的影子在帆布上抖了抖。有人抽烟，烟头在黑暗里一亮一暗的，照出一张疲惫的脸，眼睛红红的。有人低着头看自己的手，手上有老茧，有伤疤，指甲缝里嵌着洗不掉的沙。有人盯着地上的沙，用脚趾在沙地上画圈，一圈，两圈，三圈，越画越大。
终于，一个人站起来。四十来岁，黑胡子，刮得很短，露出一圈青色的胡茬。眼睛小但很亮，看人的时候会眯起来，像瞄准。他穿着一件灰绿色的军装，没系扣子，里面是一件白背心，领口松垮垮的，露出锁骨下面一道旧伤疤。
他叫阿里·本·阿卜杜拉·哈桑，是穆罕默德的远房侄子，一直管着东部的几个训练营。
他站起来的时候，椅子腿在沙地上刮了一下，发出刺耳的声音。像指甲划过黑板，所有人都皱了皱眉。
“他死了。”阿里说，声音很沉，像从喉咙里挤出来的。“我们的首领，死了。”
没人接话。煤油灯又晃了一下，他的影子在帐篷顶上晃了晃。有人把烟掐了，烟头按在地上，拧了一下，火星灭了。
“但新月兄弟会不会死。”他看着在座的几个人，一个一个看过去，从左边看到右边，从右边看到左边。“他杀了一个头目，我们还有十个。他杀了一百个战士，我们还有一万个。他以为这样就能吓住我们？他在做梦。”
有人抬起头。是个年轻人，二十出头，下巴尖尖的，嘴唇很薄，像一条线。他叫哈立德，管着一个小训练营，手下只有几十个人。他的眼睛很亮，不是那种被仇恨烧红的亮，是那种还没被现实磨钝的亮。
“那我们怎么办？”
阿里站起来，走到帐篷口，掀开门帘。外面是一片漆黑的沙漠，什么也看不见。远处有几盏灯，是巡逻队的，光很弱，像萤火虫。风灌进来，把煤油灯吹得东倒西歪，几个人的影子在地上乱晃。灯灭了。帐篷里黑了一秒。有人划了根火柴，重新点上。
“报仇。”阿里说，背对着他们，声音被风带走了，但每个人都听见了。“他杀了我们的兄弟，我们就杀他的。他在科洛亚有家人，有女人，有孩子。他不是喜欢直播吗？我们也直播。”
他转过身，看着那些人。煤油灯在他身后，他的脸在暗处，看不清表情，只看见那双小眼睛，很亮。像两颗石子，硬邦邦的，砸在人身上会疼。
“从今天起，新月兄弟会对科洛亚王国，全面开战。”
帐篷里沉默了几秒。风停了，帆布不响了，电台里的新闻也断了，只有沙沙的电流声。火柴的火苗灭了，又暗了一瞬。
然后有人站起来。是那个年轻人哈立德。他站起来的时候椅子又刮了一下沙地，这次声音很轻，像叹了口气。他把手放在桌面上，掌心朝下。手指很长，骨节突出，指甲剪得很短。
又一个人站起来。是个五十多岁的老头，脸上的皱纹很深，胡子里有白丝，像沙漠里那些被风吹干了的灌木。他把烟掐灭，烟头按在桌沿上，拧了一下，也把手伸出来。他的手很粗，指节变形，是常年握枪握的。
第三个。第四个。第五个。
七个人全站起来。他们的手叠在一起，一层一层，最下面是阿里的，最上面是哈立德的。手很粗糙，有茧子，有伤疤，有烟熏的痕迹，有洗不掉的机油印。煤油灯的光照在上面，那些手像一堆石头，堆在沙漠里，风吹不走，沙埋不掉。
阿里开口：“开战。”
其他人跟着说，声音不大，但很齐。“开战。”
他们的手还叠在一起，没有松开。
阿尔穆卡拉，城中心广场。
太阳快落了，天边烧成一片暗红色。远处的沙漠被染成橘黄色，像一大块烧红的铁板，慢慢冷却。近处的土墙变成深褐色，石板地上的血迹也变成黑色的，一块一块的，像泼上去的墨，干了，裂了，翘起来，被风吹走了几片。
广场上的尸体已经被清理了。特战队进来收拾的，用担架抬走，码在卡车上，一辆一辆地往外运。他们戴着口罩，但口罩挡不住味道。血、汗、沙、硝烟、内脏破裂后的腥气，混在一起，在热风里翻滚。有人蹲在墙根吐了，吐完站起来，继续抬。
还顺便搜出几个躲在地窖里的活口。捆了手，蒙了眼，押上另一辆车。有个老头被架出来的时候一直在喊，喊的是什么没人听得懂。一个特战队员拍了拍他的肩膀，说“别喊了”，他就不喊了。
