新笔趣屋【m.xbiquwu.com】第一时间更新《我真没想下围棋啊！》最新章节。
抽完签后，大概又过了十几分钟，终于在全世界的翘首以盼之下，四名棋手开始猜先比赛开始了！
复盘室内，坐在两张棋盘前的棋手，也纷纷开始打开了各自面前的棋盒盖，做好了随着比赛直播，同步拆解棋局的准...
车子在戈壁滩上颠簸前行，车轮碾过碎石，发出沙沙的响声。窗外是无边的荒原，远处雪山如银刃般切开天际，阳光斜照，把沙丘染成一片金红。沈砚之靠在窗边闭目养神，背包里的木制棋盘随着车身晃动轻轻碰撞，发出细微的“咔嗒”声。
我低头翻看维吾尔族教师艾山老师寄来的资料那名聋哑女孩叫阿依努尔，十四岁，自三岁失聪后便不再开口说话。她父亲是个沉默的牧羊人，常年独来独往，村里人说他“心被风沙吹硬了”。可就在去年冬天，他在女儿课本里发现一幅画：一个小女孩踮脚站在门槛上，伸手去够门框上刻着的一行字，标题写着《爸爸，我长高了》。那天晚上，他第一次抱着女儿哭了。
“她用手语说，声音是有形状的。”艾山老师的信里写道，“她说哭声是尖锐的三角形，笑声是旋转的圆圈，而爸爸的名字…是一道暖光。”
我合上文件，喉咙发紧。这种感觉我很熟悉那是无数个孩子用笔、用画、用颤抖的手势向我们递出心声时，所激起的共鸣。它不像悲伤那样汹涌，也不似喜悦那般明亮，而是一种沉甸甸的确认：我们正在靠近某个即将破茧的时刻。
正午时分，我们抵达塔尕尔其乡小学。校园不大，几排低矮的平房围成一个操场，旗杆上的国旗已被风吹得褪色。十几个孩子蹲在沙地上玩石头，见我们下车，纷纷抬起头，眼神里带着好奇与戒备。一个穿着深蓝色外套的女孩坐在教室门口的台阶上，手里握着一支炭笔，在本子上快速涂画。
她就是阿依努尔。
艾山老师迎上来，用维吾尔语和她交流了几句。她没抬头，只是将本子翻到一页新纸，画下两个并肩站立的人影，中间连着一条波浪线，像声波，又像桥梁。然后她指了指我和沈砚之，又指了指自己的耳朵，比了个“听”的手势。
沈砚之蹲下身，从包里取出那副随身携带的木质围棋盘，轻轻放在她面前。他没有说话，只是打开盒盖，倒出几颗白子，一颗一颗摆在棋盘边缘，动作缓慢而庄重。
阿依努尔怔住了。
她放下笔，手指微微颤抖地触碰那光滑的棋子。她的指尖在黑子与白子之间来回游移，仿佛在辨认某种久违的语言。忽然，她抬头看向沈砚之，眼睛亮得惊人。她迅速抓起一把黑子，开始在棋盘上落子不是规则对弈，而是一种近乎倾诉的排列：密集的黑子聚成一团，像是被困住的心跳；一道空白横贯中央，如同无法跨越的沟壑；最后，一枚孤零零的白子落在右下角，像是遥远的回应。
沈砚之静静看着，良久，轻声道：“她在说，她想被听见，但她不知道该怎么开始。”
我点点头，掏出录音笔，对着空气低声说：“阿依努尔，你好。我们知道你有很多话想说，哪怕没人能‘听’见。但请相信，有人愿意‘看’懂。”
那一刻，风停了。
下午，我们在教室架设设备，准备录制第一段“手语日记”。阿依努尔起初犹豫，直到沈砚之拿出一块小黑板，写下一句话：“你可以教我手语吗？”她愣了几秒，随即笑了，露出一口整齐的白牙。她站起来，握住他的手，一个音节一个动作地教他打出“我”“想”“说”“话”。
当“我想说话”四个字终于完整呈现时，全班的孩子都鼓起掌来。有几个甚至模仿着做起动作，咯咯笑着互相纠正。艾山老师眼眶泛红：“三年了，这是我第一次看见她主动教别人东西。”
夜幕降临，我们借住在村小学的教师宿舍。屋内简陋，一张床、一张桌、一盏煤油灯。窗外传来羊群归圈的铃铛声，还有远处隐约的鹰啸。我整理今日拍摄的影像资料，突然发现一段未标记的视频片段是阿依努尔趁我们不注意时偷偷录下的。
画面中，她坐在灯下，双手缓缓舞动。虽然没有声音，但她的表情极其专注，时而蹙眉，时而微笑，指尖划过的轨迹宛如乐谱。我赶紧调出之前收集的手语对照表，请艾山老师帮忙翻译。
“她说：‘我一直以为，听不见的人最孤独。后来才发现，听得见却不想听的人，才真正活在黑暗里。’”
“‘我画过一万种声音的模样，可从来没有一种，能让我爸爸喊我的名字。’”
“‘今天，有个陌生人带来了棋盘。我不知道那是不是声音，但它让我想起了心跳。也许…我不是真的聋，我只是等得太久了。’”
我盯着屏幕，久久无法言语。那些曾被认定为“沉默”的岁月，原来一直有语言在流淌，只是世界从未俯身倾听。
第二天清晨，阿依努尔的父亲来了。
他牵着一头瘦弱的山羊，站在校门口，脸色黝黑，胡须凌乱，眼神警惕如野兽。孩子们吓得躲进教室，只有阿依努尔站着没动。她一步步走过去，把手放在父亲粗糙的手背上，然后慢慢抬起另一只手，打出一串手语。
艾山老师低声翻译：“她说：‘爸爸，我知道你不擅长说话。我也不会听了。但我们能不能试试，一起学？’”
男人嘴唇哆嗦了一下，猛地甩开她的手，转身就要走。可就在这时，沈砚之走上前，将那副棋盘放在地上，摆出昨天阿依努尔布下的残局。他指着那枚孤零零的白子，又指了指男人，再指了指自己，最后指向阿依努尔，做出“传递”的手势。
男人停下脚步。
他回头看了看女儿，又看了看棋盘，忽然蹲下身，拿起一颗黑子，迟疑地落在白子旁边。然后，他抬头看她，喉结滚动，艰难地张了张嘴，却什么也没说出来。
阿依努尔却笑了。她扑上去抱住他，脸埋在他肩头，肩膀轻轻抖动。
那一整天，父女俩都没有再说一句话。但他们一起完成了那盘棋。每落一子，阿依努尔都会用手语解释含义：“这一颗，是我五岁发烧时你背我去卫生所。”“这一颗，是你给我做的第一个木头娃娃。”“这一颗，是你去年醉酒打了我，第二天偷偷在我枕头下塞糖。”
男人听着，一次次红了眼眶，最终跪坐在地，双手掩面。
傍晚，我们组织了一场“无声分享会”。每个孩子都要用手语、绘画或动作表达一句心里话。轮到阿依努尔时，她站上讲台，从书包里取出厚厚一叠画纸。她一页页展开，全是关于“声音”的想象雷雨是紫色的锯齿线，风是螺旋的绿丝带，鸟鸣是跳跃的黄点阵。最后一幅，是一个男人弯腰抱起小女孩的画面，背景洒满晨光，题字是：
