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山间的木屋里，一家人正围坐在炉火旁。
木屋不大，两间房，一间住人，一间堆杂物。
墙是用圆木垒的，缝隙里塞着苔藓，勉强挡风。
屋顶铺着厚厚的草皮，雪积在上面，压得房梁嘎吱嘎吱响。
窗户蒙着一层薄薄的羊皮纸，透进来些微的光。
炉火烧得很旺，劈柴在炉膛里噼啪作响，火星溅出来，落在石板上，嗤的一声灭了。
炉边坐着父亲，四十来岁，粗壮，沉默，脸上刻着风霜的痕迹。
他的手很大，手指粗得像萝卜，掌心里全是老茧，此刻正握着一把短刀，在削一根木棍。
木棍削得很细，很光滑，是准备做箭杆的。
他身边的墙上靠着两张弓，一把大的是他的，一把小的是女儿的。
地上堆着几张兽皮，鹿皮的，兔皮的，还有一张狼皮的，都鞣好了，软乎乎的，准备缝成冬衣。
母亲坐在炉子的另一边，正借着火光缝补一件旧外套。
她的手指很巧，针脚细密，补过的地方看不出痕迹。
眉头微微皱着，不是不高兴，是在数针脚，怕数错了。
身旁的篮子里放着几团毛线，织了一半的围巾搭在篮沿上，是灰色的，不太好看，但很厚实。
儿子坐在门槛上，正在用砂纸打磨一把小刀。
他十五六岁，肩膀宽了，手臂粗了，脸上开始长胡子，不再是孩子了。
刀磨得很认真，砂纸一下一下地擦过刀面，发出沙沙的声响。
身边还放着一把斧头，是他父亲的，要把斧头也磨一磨，明天要去砍柴，家里存的柴火不够了。
不知道冬天还要持续多久。
女孩站在窗前，踮着脚尖，脸贴着羊皮纸，往外看。
她七八岁，扎着两条小辫子。
呵出的气在羊皮纸上凝成一层白雾，她用手擦掉，又凝上，又擦掉。
眼睛很亮，像两颗黑葡萄，此刻正瞪得大大的，看着窗外的雪。
雪还在下，把整个世界都染成了白色。
院子里那棵老橡树被雪压弯了腰，枝条垂到地面，像是跪在那里。
篱笆墙看不见了，只剩下几根木桩露出雪面，像一排牙齿。
远处的山也看不见了，被雪雾遮得严严实实。
一片雪花从窗户的缝隙里飘进来，落在她的鼻尖上，凉丝丝的。
她打了个哆嗦，伸出手，接住了另一片。
雪花在她掌心停留了一瞬，化了，留下一小滴水。
转过身，朝正在削箭杆的父亲喊了一声：
“爸爸，雪！”
父亲抬起头，看了她一眼，又看了看窗外。
他把短刀插回腰间的皮套里，站起来，走到门口，推开门。
寒风裹着雪粒打在他脸上，生疼。
他眯着眼，往外看了看，然后退回来，把门关上。
“嗯。”
“那我们还能去采松果吗？”女孩问。
“不能，路封了，得等雪再小些，可能明天，或者后天。”
女孩的嘴角耷拉下来，但只是一瞬，很快又翘了上去。
“那我在家里帮妈妈缝衣服。”她说，跑回炉边，挨着母亲坐下。
母亲伸手摸了摸她的头，没有说话。
父亲坐回原来的位置，拿起箭杆继续削。
儿子还在磨刀，砂纸磨着刀面，沙沙沙沙。
炉火烧得噼啪响，木柴在火焰中裂开，露出底下暗红色的炭。
窗外的雪还在下，噗噗噗噗，砸在屋顶上，砸在窗户上，砸在院子里的那棵老橡树上。
一家人就这么安静地坐着，各自忙着手里的活，偶尔有人说一句话。
炉火的光映在他们脸上，暖暖的，黄黄的，把影子投在墙上，一晃一晃的。
晚饭做好了，是炖肉和黑面包。
肉是秋天存下来的，用盐腌了，挂在屋檐下风干。
切成小块，和干野菜一起炖，汤很浓，肉很香。
黑面包是用黑麦粉烤的，掺了麸皮，吃起来有点粗，但顶饱。
母亲把面包切成厚片，每人分了一块，又用木勺舀汤，分到每个人的碗里。
就在要开饭的时候。
咚咚咚。
敲门声响起。
笃，笃，笃。
“嗯？！”
父亲放下碗，站起来，走到门边，从墙上取下那把他用的大弓，搭上一支箭，然后才伸手去开门。
门开了，冷风灌进来，卷着雪粒，吹得炉火东倒西歪。
门口站着一个人。
“请问，我可以进去坐一坐么？”
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