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她把保鲜盒拿出来，放在料理台上。玻璃很烫，她用隔热手套垫着，把盖子打开。热气从里面涌出来，咖哩的香味在厨房里散开。她拿起勺子，舀了一勺，吹了两下，送进嘴里。
烫。
舌头被烫了一下，她把勺子从嘴里拿出来，张嘴哈了一口气。咖哩的味道在舌尖上化开，辛辣的、甜的、带着一点点牛肉的腥。不是不好吃，是不一样。她说不出来哪里不一样，但就是不一样。
不是臭老哥做的味道。
她咽下去又舀了一勺。
这次她没吹，就让它在勺子里凉了几秒，然后送进嘴里。还是烫，但没有第一次那么烫了。她嚼着米饭，嚼着牛肉，嚼着那些被咖哩酱裹住的蔬菜。
她吃着吃着，忽然停下来。
因为她意识到一件事。
她在吃咖哩的时候在想臭老哥。
她把勺子放在碗里，靠在料理台上，看着窗外。
窗外是城市的夜景。从四十五楼看下去，那些灯火密密麻麻，像一片倒扣在地面上的星空。远处有霓虹灯在变换颜色，红的，蓝的，绿的，在夜空中留下短暂的光痕。
她看着那些光痕。
脑海里浮现的，不是那些光痕。
是她自己的手。
是刚才在录音室里，手指放在midi键盘上，但一个音都没有按下去的那段时间。
她在想什么？
在想臭老哥什么时候回来。
在想他回来之后会不会先来录音室看她。
在想他会不会记得她没吃晚饭。
在想他会不会像以前那样，在她睡着之后把一碗咖哩放在箱床门口，旁边放一杯水，筷子架在碗沿上。
她想了很久。
想到编曲软件的节拍器在耳机里响了无数遍。
想到那些音轨的波形在屏幕上闪了无数遍。
想到她的手指在midi键盘上放了很久，一个音都没有按下去。
然后她就睡着了。
在控制台下面，缩成一团，用椅背上的外套盖着。
醒的时候脖子是僵的，后背是酸的。
她看了一眼时间，已经凌晨了。
她回到箱床里，继续睡。
然后又醒了。
现在她站在厨房里，吃着一碗不是臭老哥做的咖哩，在想他。
她把碗里剩下的咖哩吃完，把碗放在水槽里，打开水龙头冲了一下。水很凉，冲在碗壁上的时候，把那些咖哩的残渍冲掉，顺着水流进下水道。
她关掉水龙头，把碗放在沥水架上。
然后转向另一个方向。
声控灯亮了，冷白色的光照亮前方。她走到珠手诚的房间门口，停下来。
门关着。
门缝下面没有光。
他睡了。
她站在那里，看着那扇门。看了几秒。
然后她转身，走回自己的箱床。
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