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他撕下里衣重新包扎，动作很慢，但没停。他知道现在倒下，就再也起不来了。
包好伤，他抬头望崖顶。那三人已经过了吊桥，正往山外走。麻袋还在他们手里。
他撑着站起来，腿有点软，但还能走。
雨又下了起来，比刚才更大。风裹着水珠抽在脸上，山路成了一条泥河。他逆着风走，眼睛眯成一条缝。耳边只有雨声和自己的呼吸。
忽然，他停下。
风里有一股味。
淡淡的药香。
清漪从小辨药，身上总带着这个味道。他在地窖闻过一次，现在又闻到了。
他顺着气味走，脚步加快。泥水溅上裤腿，鞋底打滑，他摔了一跤，膝盖磕在石头上，爬起来继续走。
远处山坡上，有一座破庙。屋顶塌了一半，但檐下能挡雨。庙门口有几级石阶，长满青苔。
他走过去，在最后一级台阶前跪倒。膝盖撑不住了。
他爬进去，靠在神像残座上。那是个没了头的泥像，手里还握着干枯的莲花。他背靠着它，喘着气，从怀里摸出半块铜锁。
雨水顺着他的发梢滴下来，落在铜锁上。那两个字——“清漪”——被水洗得发亮。
他握紧了。
外面雨没停。
但他听到了别的声音。
有人说话。
他屏住呼吸，耳朵竖起来。
脚步声进了庙门。
两个人影站在屋檐下抖伞。一个说：“这鬼天气，差点回不来。”
另一个咳嗽两声：“帮主急着要结果，咱们得赶在子时前把人埋了。”
杜守拙的手慢慢移向刀柄。
刀鞘裂口对着外侧。
他的手指一根根收紧。
