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杜守拙的脚踩进雪里，每一步都陷得深。
风从山脊刮下来，卷着碎雪打在脸上，像细盐撒在旧伤上。
他低头走，灰布短打已经泛白，肩头结了一层薄冰。三天没歇，水囊早空了，干粮也只剩半块。他没吃，留着。
驿站就在前头。
一座歪斜的木屋，门板少了一半，檐下挂着冰锥，最长的垂到人胸口。屋顶塌了角，露出几根断梁。
他停在十步外，解开包袱，手指碰到铜锁。
冷铁贴着掌心。
他把锁放在石台上，台面裂了缝，积着雪沫。
然后他站着，不动。
手垂在身侧，离刀柄三寸。
屋里有响动。
不是脚步。是刀鞘蹭过地面的声音。
门开了。
一个男人站在里面，比杜守拙矮半头，穿旧皮袄，领口磨得起毛。脸瘦，颧骨高，眼睛沉。右手搭在一把无鞘短刀上，刀刃发乌，像是多年没磨。
他看杜守拙，又看石台上的铜锁。
伸手拿起来。
指腹摸过缺口处。停住。
“这道刻痕，”他说，“是我划的。”
声音低，像砂纸擦过木头。
杜守拙点头。
“十年前，大巴山脚下，屠村那夜，有人把半块锁塞进死人手里。你师父让我加个记号，以防错认。”
杜守拙开口：“我姓杜。”
“我知道。”
“我是陈默尘的弟子。”
那人眼神动了一下。
“他活着？”
“三年前还活着。”
“那你来干什么？”
“找人。”
“找到了。”
“要你出山。”
“我不出山。”
他转身要关门。
杜守拙没拦。只说：“我姐姐被刘撼山关了十年。”
门停在半空。
“她叫杜清漪。当年随断魂镖局离开村子，路上被劫。我没救她。”
那人背对着他，肩膀没动。
“我练刀十年，等这一天也十年。但我一个人进不了大巴山。”
“为什么？”
“哨点七处，暗桩十一人，刘撼山右手有黑煞拳，左眉断痕，绸缎不离身。他怕死，从不落单。我冲不进去。”
“所以你要帮手。”
“我要能杀他的人。”
“我不是。”
“你是郑玉寒。”
门关上了。
杜守拙没走。
站回原地。
风吹得他眼皮发涩，眨了三次才缓过来。
半个时辰后，门又开。
郑玉寒手里多了个陶碗，递出来。
热汤。
杜守拙接过，没喝。等他说话。
“你师父教你的第一式是什么？”
“断流斩。”
“为什么是这一式？”
“因为慢。”
“对。快刀容易乱，慢刀才能看清敌人破绽。你师父当年就是靠这一式，废了赤鳞堂香主的右腿。”
他顿了顿。
“你左手腕有刺青。”
“守。”
“你守什么？”
“她还能看见明天的太阳。”
郑玉寒看了他很久。
接过空碗，转身进屋。
杜守拙仍站在雪里。
天快黑了。
屋里亮起一点光，是油灯。
门没锁。
他推门进去。
郑玉寒坐在桌边，短刀横放。桌上还有个布包，打开一半，露出一角暗红衣料。
他没抬头。
“十年前，我妻子死在黑风帮火并那天。她在药铺当坐堂医，那天去给伤者换药，回来路上被人拖进巷子。没人管。尸体第三天才收。”
他手指按在刀背上。
“我提刀杀了七个穿黑衣的人。最后一个跪着求饶，说我认错人了。可能吧。但我不在乎。”
“后来呢？”
“我砍了他们的旗杆，烧了账本，走了。江湖说我是疯子，说我不讲规矩。可规矩是活人定的，死人不会说话。”
他抬头。
“你现在要我去杀第八个？”
“我要你一起去。”
“不是为你报仇？”
“不是。”
