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等他去找他。
等他亲手打开那扇门。
他的肩膀松了一瞬。
随即绷紧。
这不是恐惧。
是确认。
确认那个男人还在，活着，等着他。
确认这场仇，还没完。
他的左手慢慢移开胸口，沿着腰带滑到背后。
手指勾住断锋刀的鞘尾铜环。
刀没动。
但他整个人的重心往前倾了半寸。
阳光斜照，影子缩成一团，紧贴脚边。
远处屋顶掉落的瓦片残渣还在地上，裂成两半。
一只蚂蚁爬过刀柄下的泥土，触须碰了碰血渍，迅速退开。
杜守拙的睫毛眨了一下。
不是风吹，是眼皮自主跳动。
他想起昨夜在客栈里的事。
铁掌会的人贴出告示，说要辨断锋刀法真伪。
他坐在桌边，一遍遍默写心法口诀。
那时候他以为自己已经放下了。
以为守护就够了。
可现在他知道错了。
守护能护一时，护不住过去。
护得住别人，护不回那些死在火里的命。
他的右手终于抬起。
不是去拔刀。
而是摸向胸前的铜锁。
解开衣扣，将锁链拉出来一段。
铜锁表面有磨损痕迹，缺口处不规则。
他用拇指摩挲那个断口，来回三次。
然后塞回去，扣上扣子。
动作很慢，但每一个都清晰。
没有犹豫，也没有停顿。
他低头看了眼自己的脚。
鞋面沾了灰，左边鞋尖有一点干泥。
这是他站在这里的第七分钟。
从赵九重离开算起。
他没喝水，没坐下，没和任何人说话。
也没打算走。
可他知道，自己已经在路上了。
风停了。
街上最后一片落叶贴在墙根，不动了。
他的右手指尖忽然勾了一下。
不是抽搐，是故意的动作。
像是回应什么。
远处山雾依旧笼罩大巴山，看不清轮廓。
但他的视线穿了过去。
穿过林子，穿过石崖，穿过一道铁门。
门后有间屋子。
窗上钉着木条。
角落里坐着一个人，手腕戴着镣铐。
他没见过她长大后的样子。
但他认得那双手。
那只曾经给他缝过衣角、叠过纸船的手。
他的嘴唇动了一下。
没出声。
但那句话已经说了。
“那就让他等着。”
这一次，是对那个人说的。
他的左手垂下，五指自然张开。
掌心朝天，接住一缕从云缝里漏下来的光。
然后慢慢合拢。
拳头收紧的瞬间，脚下青砖裂开一道细缝。
从右脚前端延伸出去，无声无息。
他站着没动。
影子还是那样长。
风吹起衣角，铜锁轻轻晃了一下。
他的眼睛盯着远方，瞳孔深处有一点光熄灭了。
另一点，燃了起来。
