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杜守拙的鞋底踩在擂台木板边缘，第三级台阶发出轻微的吱响。
风从南面吹来，带着新刨木料的碎屑，落在他左腕衣袖上。
铜锁贴在腰侧，被风吹得微微一凉。
他手指没有动刀柄，只是低头看了眼那半块残破铜锁的轮廓。
台下已有人群聚集。
不是昨日那些硬靴汉子，而是镇中百姓，有挑水的、卖菜的、牵孩子的，围在四周。
一个老妇指着他说：“就是他，杀了赤刃门三个人。”
旁边男人摇头：“不对，我听铁掌会的人讲，他是黑风帮派来的细作，要夺断锋刀谱。”
孩童抬头问娘亲：“那他是好人还是坏人？”
女人搂紧孩子：“别看，煞星来了会招灾。”
杜守拙没有抬头。
他的呼吸在胸口停了半拍，喉间干涩，像吞了一把沙。
他想起十年前那个雨夜，妹妹躲在柴房，外面也是这样七嘴八舌地说她偷了米缸。
那时她才九岁，缩在草堆里，一声不吭。
他抬脚，后撤一步。
木板发出回弹的轻响，像是松了一口气。
转身时布袍下摆扫过台阶，他走下擂台，脚步平稳，未加快，也未迟疑。
身后议论声如蜂群嗡起，但他耳中只剩自己心跳的声音。
回到客栈房间，门关上，插销落定。
他站在屋中央，没点灯，也没取刀。
铜锁解下，放在桌上，正对门口。
和昨夜一样位置。
他盘膝坐下，背脊挺直，双手放于膝上。
闭眼，鼻息渐缓。
外头声音不断传来。
道士在街角敲锣：“邪气入城，血光将至！”
几个少年蹲在井边传话：“听说他昨晚杀了送信人，信上写着‘掌门速避’。”
药铺掌柜低声嘀咕：“这人住进来后，我抓的药都发苦。”
杜守拙的指尖抽动了一下。
随即压住掌心，不动。
他开始运转“逆气归元”。
内力自丹田升起，沿经脉缓缓流动。
到肩井穴时，左臂旧伤处传来一阵胀痛，像有铁钉在里面慢慢旋转。
他咬住后槽牙，额角渗出细汗。
脑海中闪过刘撼山的脸。
接着是妹妹苍白的手腕，锁链勒出的深痕。
他把画面压下去，专注引导内力绕行瘀堵之处。
一圈，两圈，三圈。
窗外日影移动，阳光从窗缝划到地面，变成一条细线。
他仍未睁眼。
午饭时间过去，没人敲门。
他知道掌柜不会送饭来——昨夜就没人再敢靠近这间房。
腹中饥饿，但他不为所动。
他知道真正的敌人不在街上，而在心里。
傍晚，屋顶传来瓦片轻响。
不是一人，是两人，来回走动，像是在确认他是否还在。
他依旧不动。
呼吸沉稳，心跳规律。
直到天黑，油灯自动熄灭，屋里陷入黑暗。
他睁开眼，伸手摸向桌上的铜锁。
锁身冰凉，但他握紧它时，掌心却开始发热。
他用拇指摩挲那个“杜”字，一遍，又一遍。
然后起身，取刀。
抽出三寸，刀刃映出他脸。
眼睛很静，没有怒意，也没有委屈。
只有一道光，藏得很深。
他收回刀，重新挂好。
走到屋子中央，拉开架势，慢练第九式“断流斩”。
第一遍，动作略快，收势时脚步前滑半寸。
他停下，调息，重来。
第二遍，手臂下沉三分，斩出时肘部微曲，落地稳。
第三遍，呼吸与刀势同步，每一动都清晰可控。
他不再去想那些话。
谁说他杀人夺谱，谁说他投靠黑风帮，谁说他是煞星降世。
这些都不重要。
