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马车在北道上颠了大半宿，天光微亮时停在一处荒村外。杜守拙掀开车帘，风里带着土腥味。他背上还伏着刘承山，呼吸微弱但没断。车夫回头说了句什么，他没听清，只点了点头。
他跳下车，脚踩在地上的一瞬，左臂黑纹猛地一抽。那条线已经爬到肩窝，皮肤下像是有针在扎。他没动，等痛过去才迈步。前方有家酒馆，门板半塌，招牌歪着，上面“歇脚”两个字只剩一个“歇”。
他推门进去。
屋子里烟气混浊，几张破桌边坐着几个赶路的脚夫。炉子上炖着汤，咕嘟响。他靠墙坐下，把刘承山放在脚边，刀横在膝上。没人看他。他从怀里摸出药瓶，倒了倒，空的。
他捏紧瓶子，听见身后木门吱呀一声。
一个人走进来。独眼，右脸一道疤裂到耳根。他穿着灰布短打，腰间挂着一把蛇纹刀，刀鞘泛青。他在门口站了会儿，目光扫过屋里，最后落在杜守拙身上。
他走过来，在对面坐下。
“你是杜守拙？”声音沙哑。
杜守拙没说话，手按在刀柄上。
“找刘撼山的人，都死了。”那人说，“你为什么觉得自己能活着走到大巴山？”
杜守拙抬头看了他一眼。那只独眼里没有试探，只有杀意。
“你是谁派来的？”他问。
“黑风帮不收活口。”那人冷笑，“但我可以给你个机会——现在转身回去，还能留个全尸。”
杜守拙慢慢把左手从袖子里抽出来。手臂上的黑纹像藤蔓缠到手腕，“守”字刺青在皮肉间发暗。他把手臂搁在桌上，掌心朝上。
那人盯着那条胳膊，忽然笑了：“废了的左手，还想拿刀？”
杜守拙没动。
那人猛然起身，拔刀直刺。刀尖带毒光，直奔左肩。
杜守拙侧身闪入他怀里。右手刀已出鞘，贴着他肋下往上挑。刀锋卡进腕骨，一绞。
“咔。”
那人手腕断了，刀落地。他闷哼一声，想退，杜守拙一脚踹在他膝盖上。他跪倒在地。
杜守拙的刀抵住他咽喉。
“谁派你来的？”
“哈哈哈……”那人咳出血沫，“你也配问？”
杜守拙低头，刀尖轻挑，削下他半片耳朵。血喷在桌面上，滴进冷汤里。
那人疼得全身抖，却还在笑。
“你不就是想活捉我换消息？”他喘着，“可我根本不知道刘撼山在哪。”
“那你拦我？”
“试你。”他咧嘴，“看你敢不敢动手。看你还能撑多久。”
杜守拙盯着他。这人不是普通打手。他是死士，专为送死而来。
“你早就准备好了毒？”
那人不答，嘴角突然溢出黑血。他舌头底下藏着毒囊，咬破了。
他倒下去的时候，手指在地上划了一下。
杜守拙蹲下。那人瞳孔散了，嘴里还在冒泡。地面那个痕迹是个半截字——“巴”。
他伸手探进那人怀中，摸出半块铜牌，刻着“黑风七卫”。他没拿，放回原处。
站起来时，他腿有点软。左臂的黑纹又涨了一圈，血管突突跳。他扶着墙，回到原位坐下。刀没归鞘，横在膝上。
屋里其他人早躲到角落。炉子上的汤还在响。
他低头看刘承山。这人还没醒，脸色蜡黄。他知道刘承山知道“撼山篇”下半部在哪，也知道清漪关在哪一层秘窟。但他不能死。
他必须活着到大巴山。
门外传来脚步声。不是一个人。是两组，一轻一重。
杜守拙没抬头。他把刀压在腿下，手搭在柄上。
门开了。
进来两个男人。前面那个矮壮，穿皮坎肩，手里拎着酒壶。后面那个瘦高，脸上蒙着布巾，只露眼睛。他站在门边，不动。
