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他把它轻轻放在石桌上，靠近那把插着的铁刀。两把刀并排立着，一把深陷，一把轻放。
他看着它们，忽然觉得这不像是武器。更像是两个人。
一个沉稳，一个急躁。一个经历过生死，一个只想拼个输赢。
他伸手碰了碰铁刀的刀柄，顺着那些刻痕滑过去。有一道特别深的，在靠近护手的位置。他盯着看了很久。
那是哪一年留下的？
是谁？
为什么杀？
为什么留？
他不知道。但他知道，师父每一刀，都有理由。
而他自己呢？
竹林那一战，真是为了救人才动手的吗？
还是因为看到布条，以为那是清漪的信号，心里一乱，就想用杀人来证明自己还能打？
他闭上眼。脑海里浮现出清漪的样子。不是小时候扎着辫子笑的模样，也不是昨夜梦里变成刘撼山的脸，而是她在灶台前低头绣花的样子。针线在布上穿行，动作很慢，但她一直没停。
她从来不怕等。
可他怕。
他怕一天不见她，她就没了。怕一年找不到她，她就被毁了。所以他逼自己快，逼自己强，逼自己练不会第七式就不停下来。
结果呢？
伤了自己，差点丢了命。
师父说得对，他根本不是在练刀，是在发泄。
他睁开眼，看向屋门。门关着，什么也听不到。
“守”到底是什么？
是守住一条命？
守住一门刀法？
还是守住心里最后一点光？
他不知道答案。但他知道，不能再像以前那样了。
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天亮了一些。院子里有了光，但没人走动。鸡叫都没听见一声。
杜守拙把断锋刀收回鞘中，靠在石桌边。他没离开，也没坐下，就站在那里。
铁刀还插在桌上，纹丝不动。阳光照在刀背上，反射出一道细长的光斑，落在他的鞋面上。
他低头看了一眼。
然后抬起脚，往前迈了一步。
鞋底压住了那道光。
