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李国华的手指，如同枯枝，坚定地指向房间那个被阴影笼罩的角落。
一瞬间，所有因保险柜而焦灼的目光，被强行拉扯了过去。
那里，一具半倚着墙角的遗体，在摇曳的手电光下，缓缓显露出其与众不同的轮廓。
空气似乎变得更加粘稠，混合着灰尘、冻土和一丝若有若无的、时间凝固后的悲壮气息。
马权率先迈步，他的军靴踩在碎屑上，发出“沙沙”的轻响，在这死寂中格外清晰。
他（马权）走到那具遗体前，蹲下身，动作带着一种下意识的郑重。
其他人也围拢过来，形成一个小小的、沉默的圆圈。
这确实不同于那些散落在地、或惊恐或挣扎的骸骨。
他身上的深色制服虽然蒙尘、破损，但依旧能看出其代表的身份与职责——
肩章上的徽记模糊却沉重。
他并非随意倒下，而是背靠着冰冷的墙壁，头颅微微低垂，仿佛只是疲惫至极后的小憩，又像是在坚守着某个最后的岗位。
厚厚的、混合着灰尘的白色冻霜覆盖着他，将他几乎塑成了一座冰封的雕塑，保存了一种近乎永恒的姿势。
最引人注目的是他的双手。
右手自然垂落在身侧，指关节因为冰冻而显得僵硬发白。
而他的左手，却以一种绝决的、仿佛用尽最后力气的姿态，死死地按在胸前，五指蜷缩，紧扣着一个深棕色、皮质封面的笔记本。
那笔记本的边缘已经磨损，封面甚至有些开裂，但笔记本被守护的姿态，本身就是一个无声的故事。
“是这里的负责人……或者说，是最后留守的人之一。”李国华的声音低沉沙哑，带着一种阅尽生死后的沉重。
老谋士（李国华）浑浊的右眼仔细扫过遗体制服的细节和周围的痕迹说着：
“他没有逃跑，也没有在混乱中死于非命……他是……选择留到了最后。”
火舞的机械眼罩扫过遗体，快速分析：
“无外部致命创伤痕迹，生命体征消亡源于极端环境、脱水或能量耗尽。
死亡时间……无法精确判断，但远早于这座城市彻底沉寂。”
包皮撇了撇嘴，有些不耐烦，眼神还时不时瞟向那个打不开的保险柜，小声嘀咕：
“一个死人和一个破本子……能有啥用？
还能比我的机械尾好使？”
马权没有理会包皮的牢骚。
他（马权）伸出独臂的右手，动作缓慢而带着一种难以言喻的敬意，轻轻拂去笔记本封面上的冻霜和灰尘。
冰冷的触感透过指尖传来。
马权尝试了一下，发现逝者紧扣的手指异常僵硬，但他没有用力掰扯，而是用一种更轻柔的力道，一点点地、像是完成某种仪式般，将那个被紧紧守护的笔记本，从那只冰封的手中取了出来。
皮质封面入手冰冷而粗糙。
马权小心翼翼地翻开第一页。
泛黄、脆弱的纸张暴露在空气中，上面是清晰而有力的钢笔字迹，墨水已经有些晕染，但依旧可以辨认。
那是以第一人称写下的记录。
“铁锈镇区警局，执勤日志（补充）……或者，是遗书吧，谁知道呢。”
开篇第一句，就带着一种直面死亡的平静与苍凉。
“……病毒爆发第三十七天。
通讯彻底中断，外界音讯全无。
我们成了孤岛。
大部分兄弟……都没了。
有的是在外面巡逻时……再也没回来；
有的……是在我们不得不亲手处理掉那些‘转变’的昔日同僚时……崩溃了。”
字里行间，没有过多的渲染，只有冰冷的叙述，却比任何嚎叫都更能刺痛人心。
小队成员默默地看着，连包皮也暂时收起了他的浮躁，呼吸不由自主地放轻。
“我们收拢了最后一批幸存者，依托警局建立了临时庇护所。
食物快没了，药品更是稀缺。
但更可怕的是绝望……那种被整个世界抛弃的感觉。”
“今天，老赵走了。
他是我们这里最好的枪手，昨天为了给孩子们找点吃的，被那些东西抓伤了……他把自己锁在了禁闭室。
早上……里面没动静了。我们甚至不敢进去确认……”
日志一页页翻过，记录着人数如何一天天减少，防御圈如何一步步缩小，希望如何一点点熄灭。
然而，在绝望的底色上，却始终有一种东西在挣扎着闪耀。
“我们不能放弃。
只要这身制服还在身上一天，只要还有一个人活着，这里就是秩序最后的灯塔。
哪怕光芒再微弱。”
“今天，我们做出了决定。
将最后一批干净的饮水、压缩食物，还有那几把还能用的枪和仅存的弹药，封存进那个‘铁棺材’（指保险柜）。
