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那两个字像两道惊雷，劈开第九层凝固的寂静。
“等我。”
小樱的手贴在玻璃上，指节因用力而泛白。她盯着舱内那张苍白的脸，盯着那刚刚翕动过的嘴唇，盯着那双依然紧闭的眼睛——她想从那紧闭中看出什么，看出他是否真的在苏醒，看出他是否真的能听见她，看出那个漫长的、仿佛永无止境的寒冬，是否真的正在退去。
“他的语言中枢激活了。”莉娜的声音因激动而发颤，手指在法阵投影上飞快地划动，“不是偶然的电信号紊乱，是持续的、有意识的活动！看这里——‘我’字的发音指令，从布罗卡区发出，传递到运动皮层，再传递到嘴唇和舌头的肌肉控制信号……这是一整套完整的语言生成流程！”
“但身体还没准备好。”凯拉盯着另一组数据，语气中带着忧虑，“他的声带、嘴唇、舌头，都因为长期沉睡而严重萎缩。现在强行发声，可能导致肌肉拉伤，甚至声带永久性损伤。”
埃利奥特沉默地看着那些数据，看着林奇生理指标上那一连串不协调的跃升——意识在拼命驱动，身体却无力响应。这种不匹配本身，就是一种巨大的消耗。
“小樱。”他开口，声音沉稳，却带着罕见的温度，“告诉他：听到了。然后告诉他：不急。我们等他。”
小樱没有回头，只是轻轻点头。
她将额头抵在冰凉的玻璃上，闭上眼，意识沉入那已经无比熟悉的连接通道。
她没有用语言。语言太慢，太粗糙，隔着物理屏障还会失真。她用最直接的方式——存在本身。
她将自己全部的情感，全部的等待，全部的“我在”，凝聚成一个温暖的、毫无保留的拥抱，通过那已经双向流动的连接，传递给那个刚刚拼尽全力叫出她名字的人。
听到了。
我在。
等你。多久都等。
连接另一端，那只一直覆在她意识“手”上的手，微微收紧了。那收紧的力度里，有疲惫，有虚弱，但更多的是某种更深沉的、无法被任何虚弱掩盖的东西——
决心。
他在告诉她：我会做到的。我会醒来。我会站在你面前，用这双眼睛看着你，用这双手触碰你，用这双唇叫你的名字。不是意识的投影，不是感知的共鸣，是真实的、物理世界的、可以触摸的“我”。
在那份决心中，小樱感知到了另一个更隐秘的信息：他很清楚自己的身体状态。他知道强行发声的风险。但他还是做了。
因为他等不了了。
用意识触碰她，已经不够。他要让她听见。
听见自己的声音，叫她的名字。
这是属于物理世界的宣告：我回来了。
接下来的四十八小时，是漫长的拉锯战。
林奇的意识在拼命推动身体苏醒，而身体像一辆在泥沼中搁浅太久的车，每一个轮子的转动都需要耗尽所有力气。
他尝试了三次睁开眼睛。第一次，眼皮只抬起了不到一毫米，就无力地垂下。第二次，稍微多了一点，但眼球因长期未见光而剧烈刺痛，生理性的泪水涌出，他却连抬手擦拭的力气都没有。第三次，小樱将第九层的光线调到最暗，几乎是黑暗中，他的眼睛终于睁开了一道细细的缝隙。
那缝隙中透出的，是涣散的、无法聚焦的视线。但小樱知道，他在看。在努力看。在试图从那一片模糊的光影中，找到她。
“我在这里。”她将脸贴近玻璃，让那模糊的视线尽可能看清自己的轮廓，“就在你面前。别急，慢慢来。”
他的嘴唇动了动，但没有声音发出。他已经没有力气了。
埃利奥特团队调整了治疗方案，在维持意识稳定和保护身体机能之间寻找微妙的平衡。他们暂停了所有可能消耗林奇能量的外部干预，只保留最基础的生命支持和意识监测。现在，主导权完全交还给他自己——他的身体，他的意识，他的苏醒节奏。
小樱几乎不眠不休地守在玻璃舱旁。她不再需要通过连接传递复杂的信号——那“握住的手”始终存在，稳定如心跳。她只需要在这里，在他的视线能触及的地方，在他能感知到的范围内，持续地、安静地存在着。
就像他沉睡时，她做的那样。
但这一次，他能看见了。
第四十九小时，林奇的眼睛睁开了更长时间。视线依然涣散，但涣散中开始出现微弱的、试图定焦的努力。他的眼球极其缓慢地转动，在玻璃舱透明的穹顶上扫过，然后——停在了某个方向。
小樱的方向。
她不知道他看清了多少。也许只是一团模糊的光影，也许只是一个隐约的轮廓。但那个停顿的方向，是她。
她的眼眶再次发热，却笑了。
“对了。”她轻声说，“就是我。”
他的嘴唇又动了动。这一次，小樱读出了那个口型：
“等……我……很……久……了……吧。”
不是问句，是陈述。带着一丝她自己都无法分辨的意味——是歉意？是心疼？还是某种太复杂、无法归类的情绪？
她摇头，将手贴在玻璃上。
“不久。”她说，声音轻得像怕惊扰一个梦，“刚好够我想清楚一些事。”
他似乎在看她，那双涣散的眼睛里，有什么东西微微闪了一下。
然后，他的手指动了。
不是整只手，只是右手食指的第一个指节。那指节极其轻微地弯曲了一下，又伸直，再弯曲一下。
像在敲什么。
小樱愣了半秒，忽然明白了。
他在敲玻璃。
用他能动的唯一一个指节，在敲他们之间那层透明的屏障。
她将手贴在玻璃上，与那微弱的、几乎无法察觉的敲击位置对齐。然后，她用自己的食指，隔着玻璃，轻轻地、回应地“敲”了一下。
咚。
一声极其细微的、几乎被仪器嗡鸣淹没的声响。
但两个人都听到了。
林奇的嘴角，在那张苍白到近乎透明的脸上，极其轻微地、向上弯了弯。
