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篝火的余温早已散尽，我站在营门旁的石阶上，指尖再次抚过剑柄那道新刮痕。它横在蓝宝石下方，像是谁用刀尖划了一道警告。方才士兵们还在喊我的名字，掌声如潮水般涌来，可现在，营地安静得只剩风掠过旗杆的轻响。
我收回手，转身朝自己营帐走去。脚步未停，眼角余光却扫到高台另一侧有个人影立着，不动，也不曾参与半分热闹。他穿着偏将官服，身形臃肿，脸隐在灯影之外，只有一双眼睛亮得反常。我走过他视线所及之处时，他没有移开目光，也没有说话。
我没停下，也没回头。但我知道，那不是敬意的眼神。
次日清晨，天刚透出灰白，校场已响起兵器碰撞声。我提剑入场，副将在靶场边活动肩颈，见我来了，笑着招手：“昨夜那一剑，连老李头都站起来了，说像极了他年轻时在北线破阵的模样。”
我点头，没多谈。挥剑前先绕场慢行三圈，调整呼吸节奏。第一式起手便是“断桥截流”，动作放慢，让远处几个新兵能看清脚位转换。练到第五遍时，汗水顺着额角滑下，浸湿了领口。
副将递来水囊，我喝了一口，正要继续，忽觉头顶方向有动静。抬眼望去，高台了望处站着一人，正是昨夜那人。他双手搭在栏杆上，俯视全场，目光最终落在我身上。这一次，我看清了他的脸眉骨突出，嘴角紧抿，眼神里没有赞许，也没有敌意外露，只有一种沉甸甸的审视，像秤砣压在天平一端。
他转身离去时，衣袍带起一阵尘土，在晨光中扬了一瞬。
我没在意。继续练剑。
半个时辰后，我在兵器架前收势，手腕微颤。这并非疲惫所致，而是某种惯有的警觉每当有人长时间盯着我看，身体总会先于意识做出反应。我把剑插回鞘中，低头检查绑腿是否松动，忽然听见不远处传来低语。
“将军何必亲自来看？一个校场小卒，也值得您站这么久？”
是陌生的声音，压得很低。
“小卒？”另一个声音接上，冷而钝，“他能让全军为他鼓掌，能让老将军当众称其有‘战魂之形’，这就不是小卒。”
我蹲着系带的动作顿了一下。
那是昨夜高台上那人的声音。
我没抬头，也没起身，只是将右手缓缓贴向剑柄，掌心感受着那道刮痕的起伏。
帐帘掀动，脚步声远去。两人进了旁边一座独立营帐，帘子落下，隔绝了视线。
但我听到了后续。
“……你说他才入营多久？不过几次实战罢了。我打过七场边防战，守过三座孤城，功劳簿上记了十二笔，哪一次不是拿命换来的？他倒好，一场晚会耍几下剑，就成了英雄？”
沉默片刻，又道：“更可恨的是老将军，竟拍他肩膀三下。那是传将令的手！他陆扬配吗？”
亲信低声劝：“或许只是鼓励后辈……”
“后辈？”那人冷笑，“他是踩着别人的名字往上爬。你以为我不知道他在伏牛岭那一仗是怎么赢的？若不是我军主力牵制敌锋，他早被撞木砸成肉泥！功劳全归他，我呢？连一句嘉奖都没有！”
帐内静了一瞬。
然后，布料摩擦声响起，似有人踱步。
“风光？让他再风光几天。”那声音低下去，几乎成了耳语，“我不信他能一直运气好。只要有一次失误，只要一次……我就让他知道，什么叫从云端摔进泥里。”
接着是一声闷响，像是拳头砸在案上。
“我要让他明白，这军中，轮不到新人指手画脚。”
我缓缓直起身子，手仍贴在剑柄上。
风停了，校场上尘土凝滞。一群新兵正在演练方阵走位，口令声此起彼伏。副将走过来，问我是否要加练近战组合，我摇了摇头。
