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“我们知道。”另一名较年轻的警官接口，他的视线若有似无地飘向我身后客厅的地板，那本黑色笔记本正摊开躺在那里，像一块丑陋的伤疤。“我们刚刚在他的寓所发现了一些……新情况。”
年长警官语气沉缓，一字一句，却重得足以将我压垮：“他的尸体，在他的冰柜里被找到了。”
冰柜？那个总是发出轻微运行嗡鸣声的冰柜？我送过自己包的饺子给他，他打开过那冰柜拿饮料，里面……里面……
“经过初步勘察，”警官的目光锁死我，不放过任何一丝细微的动摇，“他的死亡时间，大约在四十八小时前。”
四十八小时。
我的思维停滞了一秒，艰难地试图理解这个数字。上周……四十八小时前……不对，这时间轴扭曲得可怕。
“这不可能……”我听见自己虚弱的声音，“你们是不是搞错了？而且……我刚刚，还收到了他寄来的包裹……”
“包裹？”年轻警官的眉头猛地蹙紧。
年长警官的眼神彻底冷了下去，像结了一层冰壳：“死亡时间推断不会错。四十八小时前，他绝对不可能寄出任何东西。”
绝对不可能。
这句话如同实质的铁锤，狠狠砸在我的颅骨上。嗡鸣声再次响起，更剧烈，几乎要撕裂我的鼓膜。世界在我眼前晃动、变形。死亡时间在寄出包裹之后？一个死人给我寄了他的杀人日记，并且告诉我，我是他最完美的作品？
那本摊开在地上的日记，那一行字，在视野里无限放大，扭曲，燃烧。
冰冷的恐惧毒蛇般缠上脊柱，吐着信子。
两位警官的身体似乎微微绷紧了，姿态悄然改变，那是一种预备控制的细微调整。他们的眼神里，审视之外，多了别的东西——一种面对某种不可理喻的、危险之物的极度警惕。
年长的警官再次开口，声音低沉压迫，每个字都砸落下来：
“先生，最后一个见到陈默活着的人，是你。”
“关于那本‘日记’，”他顿了顿，目光如刀，刮过我的脸，“我们需要你详细解释。”
“现在，请跟我们走一趟。”
时间仿佛被冻结了，只有那两双审视的眼睛是唯一的真实。我张了张嘴，喉咙里却像被冰冷的铁锈堵住，发不出任何声音。解释？我怎么解释？说一个死人认定我是他的“杰作”？
我的视线无法控制地垂落，再次黏在那本摊开的日记上。幽黑的纸页像一个漩涡，要将我的灵魂也吸入其中。那墨迹——“永远别被发现”——灼烧着我的视网膜。
年轻的警官向前踏了半步，并非巨大的动作，却带着不容抗拒的压迫，封住了我任何一丝后退或转身的可能。楼道里穿堂风掠过，激起我手臂上一层寒栗。
我抬起眼，目光掠过他们严肃得近乎凝固的脸，望向楼道尽头那扇窗。窗外，夕阳正彻底沉没，最后一点余晖像稀释的血，涂抹在冰冷的玻璃上。
寂静在蔓延，只有我们三人之间紧绷的、几乎要断裂的呼吸声。
然后，我极其缓慢地，点了一下头。
动作滞涩，仿佛每一个关节都在生锈扭曲，发出无声的呻吟。我转过身，背对着他们，露出一种放弃抵抗的姿态。我能感觉到他们的目光钉在我的背上，评估着，计算着。
我向屋内走去，脚步虚浮，像是踩在棉花上，又像是踩在无数锐利的刀尖之上。那本日记就躺在不远的前方，黑色的封皮在昏暗的光线下泛着不祥的光泽。
一步。两步。
我缓缓弯腰，手指颤抖着，伸向那本决定命运的笔记本。指尖触及封皮，一种冰冷的、几乎活物般的触感顺着皮肤窜上来。
在我身后，门口，两位警官沉默地注视着，像两尊凝固的雕像，等待着我将这诡异的、来自死者的指认证物，亲手捧到他们面前。
空气沉重得能压垮脊椎。
我捏住了那硬质的封面。
