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“‘滋味源’全国厨艺争霸赛，虚位以待，只为高手！”
“是骡子是马，拉出来遛遛！报销路费，安排食宿，你敢来吗？”
广告词极具煽动性，精准地戳中了无数人内心深处的渴望与不甘。
消息像长了翅膀，飞过山川河流，传入繁华都市，也飘进偏远乡村。
在东北的国营食堂，有人指着报纸啧啧称奇。
在江南的水乡小镇，茶余饭后多了新的谈资。
在川渝的麻辣小店，老板看着传单眼神闪烁。
在西北的黄土坡上，收到家信的年轻人攥紧了拳头……
一股看不见的暗流，开始向着南方，向着广州，向着那个名叫“滋味源”的赛场，悄然汇聚。
苏瑾曦站在即将被改造为海选场地的巨大仓库前，看着工人们忙碌的身影，嘴角勾起一抹自信的弧度。
舞台已经搭好，只等八方高手，登台亮相。
这场她一手推动的烹饪大赛，即将拉开序幕。
火车站出口，人流裹挟着各色行李、各地方言，以及一双双带着探寻与渴望的眼睛，涌向这座正悄然苏醒的南方都市。
火车站广场一侧，崭新的红色横幅扯在两根电线杆之间，鲜亮得扎眼——“‘滋味源’全国厨艺争霸赛报名处”。
横幅下摆着两张条桌，两个穿着的确良白衬衫、戴着红袖章的年轻人正忙得额头见汗，登记、发条、解答问题。
围着的人里三层外三层，踮着脚的，伸着脖子的，七嘴八舌，声音混杂着兴奋与怀疑。
“后生仔，再看看，头名真是十万？不是十块？”一个穿着旧中山装，干部模样的人扶了扶眼镜，指着桌上摊开的报纸广告。
负责登记的年轻小伙子头也不抬，嗓子有点哑：“阿叔，白纸黑字，登报上电视的，十万！人民币！第二名五万，第三名两万！第四到第十，五千！第十一到五十，也有一两千块拿！”
人群里“嗡”地一声，像是炸开了锅。
“我的老天爷……一千块，抵我一两年工资了……”
“不止奖金嘞！看见没，前五十名，都能进那位香港大老板开的餐饮公司，月薪保底一千块！”
“一千块？吹牛吧！国营饭店大师傅也就百来块！”
“人家港商，有钱！听说过了海选的，来回车票给报销，还管吃管住！”
“真的假的？那我从哈市过来，也能报？”
喧嚣声浪的边缘，站着一个沉默的年轻人，二十出头，叫陈明。
他穿着一身洗得发白、打着手工补丁的蓝色布衣，脚下一双半旧的解放鞋沾满了尘土。
他背着一个沉甸甸的土布包袱，一只手紧紧攥着包袱系扣，指节因为用力而泛白。
他的目光，越过攒动的人头，死死钉在横幅下方立着的一块宣传板上，上面用遒劲的毛笔字写着奖励细则。
那串零，像是一把重锤，敲得他心口发懵。
十万……
他想起离家时，卧病在床的父亲，还有那笔压得全家喘不过气的债务。
