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柏林清晨的光，带着一种清澈的冷意，透过酒店落地窗，在地毯上投下狭长而明亮的光斑。
林烨坐在窗边，手里握着的手机微微发烫。屏幕上是与母亲的视频通话界面，镜头那端，是国内家中熟悉的客厅，以及母亲周晓华难掩激动与忐忑的面容。
“妈，”林烨的声音带着一丝彻夜未眠的沙哑，却异常平静，“爸呢？”
“在……在屋里呢。”周晓华压低声音，朝卧室方向看了一眼，眼圈有些红，“我跟他说了，陆……陆明远找到了，也跟你见了面。他听完，一句话没说，就在屋里坐着，快一个小时了。”
林烨能想象到那个画面——父亲林建国，那个总是用沉默和劳作来应对一切情绪的男人，此刻正独自面对着足以掀翻他大半个人生的海啸。
“你把手机拿进去，”林烨轻声说，语气却不容置疑，“给他看。有些话，必须当面说，哪怕隔着屏幕。”
周晓华犹豫了一下，最终点了点头，眼神里充满了某种决绝的勇气。她拿起手机，走向卧室。
镜头晃动，光线暗了下来。林烨看到了那个熟悉的、略显佝偻的背影，坐在床沿，面对着窗外，像一尊凝固的雕塑。
“建国，”周晓华的声音带着轻微的颤抖，“儿子电话……柏林打来的。”
那尊雕塑微微动了一下，但没有回头。
林烨深吸一口气，对着屏幕唤道：“爸。”
背影彻底僵住。
几秒钟死寂般的沉默，仿佛能听到电流穿过大洋的嘶嘶声。终于，林建国极其缓慢地，一点一点地转过了身。
屏幕里，他的脸出现在光影中。那张被岁月和苦难刻满了沟壑的脸上，没有林烨预想中的暴怒或崩溃，只有一种深不见底的疲惫，和一种仿佛等待了太久、以至于有些麻木的平静。他的目光，越过屏幕，落在林烨脸上，浑浊的眼珠微微颤动。
“他……”林建国开口，声音干涩得像是砂纸摩擦，“都跟你……说了？”
“嗯。”林烨点头，没有绕任何圈子，“陆叔叔把一切都告诉我了。包括那首《莫斯科郊外的晚上》，包括锅炉房后的合唱，也包括……那天，本来该他去那个平台。”
最后几个字，林烨说得格外轻，却像一把重锤，敲在了林建国的心口。
他的身体肉眼可见地佝偻了一下，仿佛那陈年的旧伤再次发作。他低下头，花白的头发在镜头前显得格外刺眼。肩膀开始不受控制地轻微耸动。
周晓华在一旁捂住了嘴，泪水无声滑落。
林烨没有停止，他点开了手机里的一个音频文件。
刹那间，一曲交响乐版本的《归云》，透过手机的扬声器，流淌进这间国内的卧室。先是悠远如云海铺垫的弦乐，然后是清冽如阳光破晓的钢琴，最后，是那画龙点睛、苍茫古朴的古琴之音……
这不再是北欧工作室里的原始小样，而是经过了柏林爱乐顶级乐团淬炼后的，拥有磅礴生命力的完整乐章。父亲的执念，岁月的沉淀，儿子的探寻，东西方音乐语汇的碰撞与融合……尽在其中。
林建国猛地抬起头！
他脸上的肌肉在抽搐，那双习惯于隐藏情绪的眼睛，此刻瞪得极大，里面充满了难以置信的震惊。他死死地盯着屏幕，仿佛想穿透这冰冷的机器，抓住那音乐的实体。
乐曲在行进。当那段源自他破碎笔记本、源自那个青春夜晚的核心旋律，被交响乐以一种温暖而宏大的方式托举出来，反复咏唱，最终汇入那条宽阔明亮的河流，奔向云归之处时……
林建国的防线，彻底崩溃了。
他没有发出声音，但大颗大颗的泪珠，从他浑浊的眼睛里滚落，砸在他粗糙、布满老茧的手背上，洇开深色的痕迹。他抬起一只手，似乎想捂住脸，最终却无力地垂下，只是任由泪水奔涌。
