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柏林清晨的光,带着一种清澈的冷意,透过酒店落地窗,在地毯上投下狭长而明亮的光斑。
林烨坐在窗边,手里握着的手机微微发烫。屏幕上是与母亲的视频通话界面,镜头那端,是国内家中熟悉的客厅,以及母亲周晓华难掩激动与忐忑的面容。
“妈,”林烨的声音带着一丝彻夜未眠的沙哑,却异常平静,“爸呢?”
“在……在屋里呢。”周晓华压低声音,朝卧室方向看了一眼,眼圈有些红,“我跟他说了,陆……陆明远找到了,也跟你见了面。他听完,一句话没说,就在屋里坐着,快一个小时了。”
林烨能想象到那个画面——父亲林建国,那个总是用沉默和劳作来应对一切情绪的男人,此刻正独自面对着足以掀翻他大半个人生的海啸。
“你把手机拿进去,”林烨轻声说,语气却不容置疑,“给他看。有些话,必须当面说,哪怕隔着屏幕。”
周晓华犹豫了一下,最终点了点头,眼神里充满了某种决绝的勇气。她拿起手机,走向卧室。
镜头晃动,光线暗了下来。林烨看到了那个熟悉的、略显佝偻的背影,坐在床沿,面对着窗外,像一尊凝固的雕塑。
“建国,”周晓华的声音带着轻微的颤抖,“儿子电话……柏林打来的。”
那尊雕塑微微动了一下,但没有回头。
林烨深吸一口气,对着屏幕唤道:“爸。”
背影彻底僵住。
几秒钟死寂般的沉默,仿佛能听到电流穿过大洋的嘶嘶声。终于,林建国极其缓慢地,一点一点地转过了身。
屏幕里,他的脸出现在光影中。那张被岁月和苦难刻满了沟壑的脸上,没有林烨预想中的暴怒或崩溃,只有一种深不见底的疲惫,和一种仿佛等待了太久、以至于有些麻木的平静。他的目光,越过屏幕,落在林烨脸上,浑浊的眼珠微微颤动。
“他……”林建国开口,声音干涩得像是砂纸摩擦,“都跟你……说了?”
“嗯。”林烨点头,没有绕任何圈子,“陆叔叔把一切都告诉我了。包括那首《莫斯科郊外的晚上》,包括锅炉房后的合唱,也包括……那天,本来该他去那个平台。”
最后几个字,林烨说得格外轻,却像一把重锤,敲在了林建国的心口。
他的身体肉眼可见地佝偻了一下,仿佛那陈年的旧伤再次发作。他低下头,花白的头发在镜头前显得格外刺眼。肩膀开始不受控制地轻微耸动。
周晓华在一旁捂住了嘴,泪水无声滑落。
林烨没有停止,他点开了手机里的一个音频文件。
刹那间,一曲交响乐版本的《归云》,透过手机的扬声器,流淌进这间国内的卧室。先是悠远如云海铺垫的弦乐,然后是清冽如阳光破晓的钢琴,最后,是那画龙点睛、苍茫古朴的古琴之音……
这不再是北欧工作室里的原始小样,而是经过了柏林爱乐顶级乐团淬炼后的,拥有磅礴生命力的完整乐章。父亲的执念,岁月的沉淀,儿子的探寻,东西方音乐语汇的碰撞与融合……尽在其中。
林建国猛地抬起头!
他脸上的肌肉在抽搐,那双习惯于隐藏情绪的眼睛,此刻瞪得极大,里面充满了难以置信的震惊。他死死地盯着屏幕,仿佛想穿透这冰冷的机器,抓住那音乐的实体。
乐曲在行进。当那段源自他破碎笔记本、源自那个青春夜晚的核心旋律,被交响乐以一种温暖而宏大的方式托举出来,反复咏唱,最终汇入那条宽阔明亮的河流,奔向云归之处时……
林建国的防线,彻底崩溃了。
他没有发出声音,但大颗大颗的泪珠,从他浑浊的眼睛里滚落,砸在他粗糙、布满老茧的手背上,洇开深色的痕迹。他抬起一只手,似乎想捂住脸,最终却无力地垂下,只是任由泪水奔涌。