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他谨慎地没有立刻移动，而是看着班主，试探着问道：“我……可以走了？”
班主青白的脸上没有任何表情，只是微微颔首：“门已开。沿着来路，莫回头。”
陈见深顺着他的目光看向自己身后。果然，在观众席末端的黑暗中，那扇他进来时的木门，不知何时又悄然出现了，虚掩着，门外是更深的夜色。
强烈的逃离欲望驱使着他。他对着班主，也对着台上那些依旧定格、却仿佛在“注视”着他的戏子们，仓促地拱了拱手，算是告别。然后，他转过身，强迫自己不要跑，一步一步，尽量平稳地朝着那扇门走去。
他能感觉到，身后那无数道目光，依旧黏在他的背上，冰冷，却没有了之前的压迫感。
他走到门前，深吸一口气，推开门。
外面，是熟悉的、破败的巷弄，天色依旧漆黑，远处传来隐约的、现实的声响。
他一步踏出，反手轻轻带上了门。
就在门扉合拢的瞬间，他似乎听到，里面传来一声极轻极轻、仿佛集体松口气般的叹息，随即，所有的声息——乐声、唱腔，连同那橘黄色的灯光，都彻底消失了。身后的华裳楼，重新变回那座死气沉沉、完全黑暗的废弃建筑。
陈见深不敢停留，更不敢回头，沿着记忆中的来路，几乎是奔跑着离开了这片区域。
直到跑出老城区，看到主干道上飞驰而过的车辆和彻夜不眠的便利店灯光，他才敢停下来，扶着墙壁，大口大口地喘着气，冷汗这才后知后觉地汹涌而出，浸透了衣衫。
他活下来了。
天快亮时，陈见深才筋疲力尽地回到自己的住处。他冲了个热水澡，试图洗掉身上那仿佛已经浸入骨髓的霉味和焦糊味，但那种冰冷诡异的感觉，却久久不散。
他躺在床上，却毫无睡意。闭上眼睛，就是那青白的面孔，翻飞的水袖，和那刺目的血泪。那凄婉的唱腔，仿佛还在耳边回荡。
第二天，他几乎是迫不及待地去了市图书馆和地方志办公室，凭借记忆中“华裳楼”、“戏班”、“火灾”这几个关键词，开始疯狂地查找资料。
功夫不负有心人。在堆积如山、布满灰尘的旧报纸合订本和地方志的“杂闻轶事”篇里，他找到了线索。
那是一则刊发于民国三十七年（1948年）秋的本地小报新闻，篇幅不长，标题却触目惊心：《华裳楼深夜大火，名戏班“云裳社”全员罹难，无一生还》。
报道称，当晚，“云裳社”正在华裳楼演出新编戏《离魂夜》，据附近居民回忆，火起突然，风助火势，瞬间吞没了整座戏楼。由于戏楼多为木质结构，火势极其猛烈，等救火队赶到时，已无力回天。班主、演员、乐师连同当时在场的几名后台杂役，共计二十三人，全部葬身火海。报道的结尾，笔者唏嘘写道：“一曲《离魂夜》，竟成绝响，呜呼哀哉！”
陈见深合上沉重的档案册，久久无言。
二十三人。他昨晚看到的，就是这二十三个冤魂。他们夜夜重复着生命最后时刻的演出，因为那场大火中断了他们的戏，也中断了他们的生命。他们的执念，就是要把那出《离魂夜》唱完，在一个真正的“活人观众”面前。
而自己，阴差阳错，成了那个观众。
班主那句“曲高和寡，魂梦难安”，此刻听来，字字泣血。
他不知道自己听完那场戏，是否真的化解了他们的执念，让他们得以安息。或许，只是暂时抚平了那沸腾的怨气？或许，他们依旧困在那座烧焦的废墟里，只是暂时陷入了沉睡？
他不知道，也不敢再去探究。
他将那份旧报纸复印了下来，在一个黄昏，再次来到了那片废弃的广场。
夕阳下的华裳楼，比夜晚看起来更加破败，朽烂的梁柱如同巨兽的枯骨，沉默地矗立着。没有任何声音，没有任何光亮，只有风吹过破洞发出的呜咽，像是低低的啜泣。
陈见深没有靠近，只是远远地，将那份复印的报道点燃。纸张在火焰中蜷曲、变黑，上面的字迹化为灰烬，随风飘散。
“戏唱完了。”他对着那座废楼，轻声说道，仿佛是说给那些困在其中的亡魂听，也像是说给自己听，“安息吧。”
他转身离开，这一次，没有回头。
只是，在往后的日子里，每当夜深人静，尤其是在刮着风的夜晚，他偶尔还是会产生幻听，仿佛从那极其遥远的地方，又飘来了那咿咿呀呀、凄婉哀怨的胡琴声……
那场《离魂夜》，似乎并未完全落幕。那血泪斑驳的残梦，或许早已在不经意间，在他的生命里，留下了一道无法磨灭的、冰冷的印记。
