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行动的第一步，必须迈出去。
何雨柱选择了相对不那么敏感，但在他看来同样岌岌可危的领域：木版年画。
这技艺扎根民间，与“封建迷信”的界限模糊，处境可能更微妙。
他从资料中找到一个线索：京南不远，有个以年画闻名的小镇，镇上曾有“画版李”一家，以刻工精细、套色准确着称。资料是五十年代初的，只含糊提了一句“李氏后人或仍从事此业”。
一个周日的清晨，何雨柱跟家里说要去郊区看一个可能的旧建材仓库。
他带上帆布包，刘艺菲帮他整理衣领时，手指不经意地在他手背上停留了一瞬，眼神里有关切，也有无声的支持。
他开着那辆白色福特F100出城。
越往南，道路越颠簸，两旁的景色也由规整的城郊变得荒疏。
按照模糊的地址打听，过程并不顺利。年轻些的村民一脸茫然：
“年画？早些年还有，现在谁还贴那个？”
年纪大的，听到他打听“画版李”，眼神里会闪过一丝警惕或怀念，然后摇摇头：“李家？不知道，可能搬走了吧。”
直到午后，他在镇子边缘碰见一个坐在旧磨盘上晒太阳的豁牙老汉。
听到“画版李”，老汉浑浊的眼睛眯了眯，打量着何雨柱和他的车。
“你找李家做啥？”老汉口音很重。
“我是文化局的，搞民间艺术调查。”
何雨柱出示了工作证，语气尽量平和：“想了解了解老手艺。”
老汉盯着工作证看了半晌，又看看何雨柱不像歹人，才慢吞吞吐出一句：“李老爷子，前年冬天，走啦。”
何雨柱心里一凉。
“那……他家还有人做这个吗？或者，那些老画版……”
“儿子？”老汉嗤笑一声，露出稀疏的牙床：“早跑城里当工人去啦！那些木头板子？”
他顿了顿，压低了声音，“老爷子临走到处藏，怕烧怕毁的……后来，听说让儿媳妇当劈柴烧了不少，剩下的……”
他含糊地朝镇子更深处、靠近河滩的方向指了指，“可能还在那老房子里吧？锁着，没人住，快塌了。”
顺着老汉指的方向，何雨柱找到河边一座低矮破败的土坯房。
木门歪斜，挂着一把生锈的铁锁。
从窗棂破损处望进去，里面黑洞洞的，堆满杂物，尘土厚积。
他绕着房子走了一圈，在堆满碎砖烂瓦的后墙根，发现了几块边缘被熏黑、沾满泥污的碎木片。
他捡起一块稍大的，就着天光辨认。
木质坚硬，是梨木或枣木，上面有深深的、雕刻过的凹槽痕迹，虽然磨损严重，但还能看出是传统祥云纹饰的一角。
这就是“画版李”留在世上最后的痕迹吗？几块即将彻底朽烂的碎版。
何雨柱站在荒草丛生的河滩边，看着手中肮脏的木片，又看看那摇摇欲坠的破屋。
初春的风吹过河面，带来潮湿的腥气。
他忽然想起蒋师傅空荡的案板，想起父亲那句“费眼睛，费手艺，费料”。
他轻轻放下木片，从帆布包里拿出相机。
他没有拍那破屋，也没有拍木片。
他后退几步，调整焦距，将破屋、河滩、远处荒芜的田野，以及手中刚刚放下的、作为比例参照的笔记本，一起收进取景框。
阳光惨白，画面凄凉而真实。
他按下快门。
咔嚓。
回城的路上，车厢里弥漫着尘土和失望的味道。
第一次主动寻访，似乎以失败告终。
他没能见到传人，没能记录工艺流程，只带回几块腐朽的碎版和一个沉重的印证：消亡的速度，远比他想象的更快，更彻底，更无声无息。
然而，当他深夜在9号院操作台灯光下，用毛刷小心清理那几块碎版，试图在笔记本上描摹那模糊的纹样时，另一种感觉慢慢浮现。
这仅仅是第一根探针，触碰到了一片巨大冰山的边缘。
冰冷，坚硬，但它的存在本身，已经指明了方向。
他将那几块洗净的碎版残片，用软纸包好，贴上标签，放进一个新找来的小樟木箱里。
箱子里还只有寥寥几件东西：蒋师傅给的砑石，几张从旧书摊淘来的、品相很差的老年画残页。
工作台上方，他贴了一张北京及周边地区的旧地图。
今天寻访的小镇，被他用红铅笔，轻轻圈了一个小圈。
地图上还是一片空白，等待着更多的标记。
窗外，夜色如墨，但何雨柱知道，他已经无法回头。
这场与时间赛跑的、寂静的抢救，从他按下第一次快门、捡起第一块碎版时，就已然开始。
