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老人打断他，摆了摆手：“搁我这儿，也就是块石头。你拿走，或许……或许还能让人记着，有这么个手艺。”
这话像一根细针，轻轻扎了何雨柱一下。
他没再推辞，将石头紧紧攥住。
“谢谢您。我……我一定收好。”
蒋师傅没再说话，只是点了点头，开始慢慢环视这间他待了大半辈子的屋子。
目光从空案板移到高窗，从洗刷干净的工具墙，移到墙角残留的一点糨糊渍。
他的眼神空茫，又仿佛装满了东西。
何雨柱知道，该告辞了。
他默默退后两步，朝着老人，很认真地微微鞠了一躬。
“蒋师傅，您保重身体。”
老人似乎想抬手，最终只是又点了一下头。
何雨柱转身，推开那扇虚掩的木门，重新走入冰凉的雨幕中。黑伞撑开，雨点打在伞面上，噼啪作响。他没有立刻朝胡同口走，而是站在雨中，回头又看了一眼那扇门。
门内，是迅速被昏暗吞噬的寂静，和一位即将带走一门手艺全部具象痕迹的老人。
门外，是1964年春天冰冷的雨，和北京城一如既往的、喧闹而又漠然的日常。
他握着那块光滑的砑石，手心却一片冰凉。
胸腔里堵着一团沉重而清晰的东西：一种东西正在眼前消失，而你除了看着，似乎什么也做不了。
蒋师傅的裱画技艺或许不会绝，但他这一支的“做法”，这间作坊里特有的气息与节奏，今日此时，已然终结。
而这，会不会只是无数个“静默散场”的开始？
这个念头让他不寒而栗。
晚饭时，何雨柱有些心不在焉。
羊肉白菜馅的饺子很香，母亲特意给刘艺菲包的虾仁三鲜馅也鲜美，但他吃在嘴里，总品不出往日的滋味。
脑海里反复闪现的，是空荡的案板，倒扣的瓷盆，和老人抱着蓝布包裹时低垂的侧影。
“柱子，今儿怎么了？凉了？”母亲敏锐地察觉到他不对。
“没事，妈。可能就是有点累。”
何雨柱勉强笑笑，给旁边急着用手抓饺子的核桃擦了擦手。
刘艺菲看了他一眼，没说话。
晚上，回到9号院二楼。
刘艺菲靠在床头，就着台灯的光线看一本诗集。
何雨柱没有像往常那样看书或绘图，他走到窗边，看着外面漆黑的院落，雨已经停了，屋檐偶尔滴下一两滴水，砸在石阶上，声音空洞。
“今天遇到什么事了？”刘艺菲温柔的声音从身后传来。
何雨柱转过身，走到床边坐下。
他从口袋里掏出那块玉山石砑石，放在妻子手中，然后把下午在裱画作坊看到的一切，缓缓地、仔细地说了出来。
没有夸张的情绪，只是平静地叙述，描述空荡，描述寂静，描述老人放进行李的工具包。
刘艺菲静静听着，手指无意识地摩挲着那块光滑微凉的石头。
她是语文老师，对文字和意象背后的情感，有着天然的敏感。
“你觉得……这只是开始，对吗？”她轻声问。
“我不知道。”何雨柱摇摇头，声音有些发涩。
“但我心里很慌，艺菲。好像站在岸边，眼睁睁看着潮水把沙滩上的东西一样样卷走，你却不知道下一波浪头会卷走什么，甚至……不知道沙滩上还剩下多少东西。”
他停顿了很久，书房里只有时钟规律的滴答声。
“我想做点什么。”他最终说：
“不能就这么看着。总得……总得留下点什么。不是为了别人，哪怕只是为了……为了我们自己，为了核桃将来长大的时候，还能知道，这片土地上，曾经有过那么精巧、那么安静的心血和手艺。”
刘艺菲握住他的手。她的手温暖而坚定。“你想怎么做？”
“我不知道具体该怎么做，”
何雨柱反握住她的手，仿佛汲取力量，“但首先，得‘留下’。用眼睛看，用耳朵听，用手记，用脑子想。”
他的目光，投向书桌上那台徕卡M3。
“……或许，也可以用相机拍。”
“会很不容易，也可能……没什么用。”刘艺菲直视着他的眼睛，说的却是现实。
“我知道。”何雨柱点头，“但什么都不做，我心里过不去。就像蒋师傅说的，石头是死的，人是活的。可如果连石头都没有了呢？”
刘艺菲明白了，这不是一时冲动，而是一种深沉的责任感被触发了。
她靠进丈夫怀里，听着他平稳而有力的心跳。
“那就去做吧。家里有我，有爸妈。只是，一定……一定要小心。”
恩，风吹的紧了，大家都不是傻瓜。
何雨柱紧紧拥抱着妻子，下颌轻轻抵着她的发顶。
窗外，夜色浓重，万籁俱寂。
但他知道，有些事，必须开始了。
不是为了对抗，那非人力可及。
只是为了在过后，在未来的某一片荒芜或崭新的沙滩上，能为后来者，留下几枚或许能被认出的、来自旧时代的“石头”。
