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门在身后合上，办公室里只剩下楚航一个人。
神盾局的王牌特工，确实好用。
贾斯汀·汉默。伊凡·万科。
两人此时应该正在打造一场针对托尼·斯塔克的复仇盛宴。
无人机军团。
被改造的战争机器。
最终目标，是在斯塔克博览会的闭幕式上，把托尼连同他的名声一起，撕成碎片。
按照剧本，托尼会在最后一刻力挽狂澜。英雄拯救世界，坏蛋锒铛入狱。
很标准。
但楚航不是观众。他是斯塔克工业的第二大股东。
一场在自家门口发生的恐怖袭击，无论结局如何，都会让公司的股价跳水。
他刚刚把托尼从自我毁灭的边缘拽回来，不想自己的资产因为一场可以避免的闹剧而缩水。
他不喜欢收拾烂摊子。
他喜欢在火烧起来之前，就把火星踩灭。
或者，让火按照他画好的路线烧。
一个念头，在他脑中清晰起来。
他站起身，走进办公室自带的休息间，反锁了门。
镜子前，他闭上眼睛。
贾斯汀·汉默那张油滑又带着几分神经质的脸，在他脑海里浮现。
【形态拟化】
身体内部传来一阵令人牙酸的细微声响。
骨骼在收缩，肌肉在重组。身高矮了几公分，原本挺拔的背脊微微佝偻，透着一股常年处于压力下的不自信。脸部的轮廓像被一只无形的手揉捏，迅速变化。
几秒钟后，他睁开眼。
镜子里的人，不再是楚航。
一个穿着高档西装，却显得有些滑稽的中年男人。后退的发际线，精心修剪过的山羊胡，眼神里混着自负、焦虑和一丝藏不住的猥琐。
贾斯汀·汉默。
楚航对着镜子，扯动嘴角，露出一个汉默标志性的、自以为迷人实则油腻的笑容。
“完美。”
他开口，声音变得和汉默一模一样，带着尖锐的鼻音。
他从衣柜里取出一套备用的阿玛尼西装换上，又从抽屉里拿出一副金丝眼镜戴上。这副眼镜的镜片，可以实时显示他需要的信息。
做戏，就要做全套。
他走出办公室，对门口的秘书甩下一句“下午的会全取消”，便径直走进私人电梯。
……
皇后区，一间废弃的罐头厂。
墙上满是涂鸦，几只野猫在垃圾桶上翻食。空气中飘着一股酸腐和铁锈混合的气味。
一辆黑色的凯迪拉克在工厂门口停下。
车门打开，“贾斯汀·汉默”从车上走了下来。他烦躁地扯了扯领带，对着门口的保安队长挥了挥手。
“老板？”保安队长愣了一下，显然对他的突然到访感到意外，“您今天怎么……”
“少废话！”
“汉默”不耐烦地打断他，“我的客人呢？他又提了什么该死的要求没有？要更多的钱？还是又想吃什么俄罗斯的鱼子酱？”
这副颐指气使、喜怒无常的样子，就是贾斯汀·汉默本人。
保安队长不敢再多问，连忙在前面引路。
穿过几道厚重的防爆门，里面别有洞天。
巨大的厂房被改造成了一个现代化的实验室，或者说，一个极度混乱的垃圾场。
电线在地上和空中纠缠，各种精密的机械零件和工具被随意扔在角落。
空气中弥漫着刺鼻的臭氧和金属焊接的味道，熏得人头疼。
几十台人形无人机，像一排排没有灵魂的士兵，静静地站立在厂房中央。
它们的涂装是汉默工业标志性的灰色，胸口印着美军的星条旗标志。
而在厂房的最深处，一个被隔离出来的独立工作间里，一个赤着上身、浑身布满纹身的男人，正叼着一根牙签，对着一台电脑屏幕敲敲打打。
伊凡·万科。
他的身边，立着那台从罗迪手里抢来的Mark2号战甲。此刻，它已经被大卸八块，无数电线和接口从它的身体里延伸出来，连接到周围的仪器上。
伊凡正在做的，就是破解并重写它的操作系统，把它变成自己的战争机器。
