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“我叫鲍勃。”他说，“鲍勃·布切尔。”
母乳嗤笑一声：“编也编像点，你——”
“等等。”休伊打断他。他走近两步，仔细看着保罗的脸，“你……你认识比利·布切尔吗？”
鲍勃摇头。
“那你为什么也叫布切尔。”
“别人给的。”保罗实话实说。
“谁给的？”
保罗沉默了。他不能说冕下的事，这是最基本的规矩。
法兰奇的耐心耗尽了。他伸手去抓保罗的肩膀：“听着，我不管你是——”
他的手刚搭在保罗肩膀上，保罗反手抓住接着随手一挥。
法兰奇整个人横飞出去，撞在堆着的货箱上。木箱碎裂，里面的旧零件哗啦啦散了一地。法兰奇闷哼一声，瘫在废墟里，枪脱手滑出老远。
母乳低吼一声扑上来。
保罗侧身，避开挥来的拳头，抬手按在母乳胸口。动作轻得像拍灰尘。
母乳却像被卡车撞了，向后倒飞，砸在墙上。墙皮簌簌落下。
仓库里一片死寂。
休伊站在原地，没动。他的手指悄悄摸向口袋里的电击器——法国佬给的，说能放倒一头牛。
但他没掏出来。
因为他看到，那个自称鲍勃的男人，从始至终连脚步都没挪一下。
保罗掸了掸外套袖子上不存在的灰，看向休伊：“我不是来找麻烦的。但如果你的人继续动手，我不保证他们还能站着。”
休伊的喉结动了动。他慢慢举起双手，做了个“冷静”的手势。
“好，”他说，“我们不动手。但你要告诉我，你到底是谁，为什么长得像布切尔，还有——”他顿了顿，“刚才那是什么超能力？你是肉体强化类？”
保罗没回答。他叹了一口气，走到一张空着的沙发边，坐下，摘下牛仔帽放在膝盖上。他大概也猜到冕下（读者）想看乐子。
“我在等人。”他说。
“等谁？”
“等该来的人。”
母乳从地上爬起来，捂着胸口咳嗽。法兰奇也从货箱堆里挣扎着坐起，脸上擦破了一块皮。
两人都没再冲上去。刚才那两下已经说明问题了——这不是他们能对付的玩意儿。
休伊深吸一口气，拉过一把椅子，在保罗对面坐下。
“听着，”他说，“不管你是谁，我们现在有共同的敌人。沃特公司，还有那些所谓的‘英雄’。如果你是来帮我们的——”
“是你们的人把我拉来的，”保罗打断他，“我只是路过。”
“那为什么留下？”
保罗看了他一眼，暗红色的眼睛里没什么情绪：“因为有趣。”
休伊张了张嘴，没说出话。
仓库里只剩下电脑风扇的嗡鸣声。远处传来警笛，由远及近，又由近及远。
就在这时，仓库的卷帘门被“哗啦”一声整个拉开。
一个身影站在门口，背光，看不清脸。但那个轮廓、那个站姿——
母乳骂了一句。
法兰奇眨眨眼。
休伊慢慢转过头。
门口的人走进来，灯光照在他脸上。
乱糟糟的棕色头发，满脸络腮胡，眼神凶得像要杀人。他穿着一件脏兮兮的皮夹克，手里拎着一个便利店的塑料袋。
比利·布切尔看着仓库里的景象——碎了一地的货箱，墙上的凹痕，瘫在地上的母乳和法兰奇，还有坐在沙发上、和自己长得七八分像的年轻人。
他的表情从困惑，到警惕，最后定格在冰冷的愤怒上。
塑料袋掉在地上，里面的啤酒罐滚出来。
布切尔的手摸向腰间，那里别着一把军刀。
“你他妈，”他盯着沙发上的保罗，一字一顿地说，“是谁？”
